Книги

Прячась от серых нитей дождя, одиноко гулявшего в городе, Я в книжную лавку случайно забрёл, отнюдь не в поисках нового. Полки ломились от ярких брошюр, зазывала реклама пафосно, Что есть, мол, у каждой книги душа, доказать мне пыталась яростно. Книги я с полок брал не спеша, открывая страницы их бережно, Но с каждой из новых, что в руки я брал, стал замечать растерянно: Чем ярче обложка и выше цена - тем меньше страниц в издании, Корявые тексты, а то и пусты... Какой же был смысл в создании? Но больше всего удручало то, что книжицы тем и бахвалились: Пустыми и глупыми выйти в печать они, взгляните, осмелились. Кричали они: "Я такая, как есть!" - хвалясь своими изъянами, А я, в замешательстве, думал в ответ: "Создатели были пьяными" В испуге оттуда бежал я домой по мокрым и серым улицам, А дома, укутавшись с головой, над собственным текстом ссутулился.