Часть 1
18 июня 2014 г., 23:52
Человек, учивший книги наизусть,
В вечном поиске святого идеала,
Тихо верил: "Не погибну, не сорвусь",
Прятал душу в зимних одеялах.
Руки ледяные - все от сердца.
Грустные морщинки возле глаз.
Чистоту души не мерил в герцах,
Смысл искал в любой из сотен фраз.
Что он видел в людях, мне не ясно.
Только вот шарахнулся порой
Он от тех, которые "прекрасны",
На кого-то вдруг шептал "герой".
Безумец. Ненормальный. Псих.
Так говорили все, кто знал его.
А он все знал, но он не понял их.
И жизнь воспринимал он как кино.
Он говорил: "Мы выйдем из театра.
Из сумрака на свежий чистый свет".
Ему кричали: "Надо к психиатру".
Он прятался в свой тёплый жёлтый плед.
Друзья. Любовь, достоинство и честь.
Он верил в это, верил он до дрожи.
И знал, что это не слова. И что все есть.
Пусть и не у него, но все же...
Квартира заперта, там нет гостей.
Безумец, где ты? А безумца нет.
Нашёл ли ты свой идеал среди мастей?
Или ещё в пути на сотни лет?
