217 день.

Сегодня дождливый день. Да, впрочем, дождливые дни теперь не редкость. Или я стал обращать на них внимание? Может, раньше меня не так заботили тучи над головой? Возможно, так оно и есть. Я стою на балконе, докуриваю уже одному Богу известно какую сигарету. Смотрю на бесконечную пелену серых туч на небе. Где-то гремит гром. Промелькнула молния. Капли равномерно стучат по карнизам. - Как думаешь, Бонапарт, когда-нибудь это все кончится? - ответом мне была тишина. Впрочем, уже не впервой. - Да, верно, кончится конечно, я же все равно умру. Не сегодня то завтра, не завтра, так послезавтра. Ну и так далее. - раньше, ты бы убил меня за подобные слова. - Ты всегда злился, когда я заводил подобные темы. - На лице заиграла горькая улыбка. - Ты бы опять завел свою шарманку, что надо жить сегодняшним днем. Не думать и не сожалеть о прошлом, да не загадывать в будущее... - тогда я спорил с тобой до хрипоты. Тогда бы я многое сделал, чтобы ты послушал меня и наконец умолк. А сейчас я был бы рад любому слову. Любому, слову поперек и слову, вторящему моему. Я всегда предупреждал тебя, пытался отговорить от той или иной затеи, но ты не слушал меня. Можно по пальцам сосчитать, сколько раз ты слушал меня трезво, глядя в глаза, а не обдумывая очередные свои безбашенные планы. Вздохнув, я положил очередной окурок в груду пепла. Он быстро потух на слабом ветре. - Может, я так же скоро потухну? - резкий порыв ветра забрал часть пепла с собой, - и так же души моей прах заберет время? - достав пачку, я закурил новую сигарету. Затянувшись, выдохнул облако сизого дыма. - А сейчас бы уже давно вырвал из губ моих эту чертову сигарету, начал разглагольствовать на тему, что это вредно, хотя сам куришь порой. Резко бы обнял, сказал, что любишь и не хочешь терять. Сказал бы, чтобы я завязывал со всей этой дрянью и улыбался чаще. Что тебя раздражает мое кислое лицо. Я бы закатил глаза и, по возможности, заткнул уши. Ушел бы в свою комнату, ворча что-то по дороге. Но от тебя же просто так не отделаться было, догонишь, утащишь обратно, к себе... - губы сжались в тонкую полоску, которую еле можно было назвать улыбкой. Я стараюсь улыбаться, честно. Сердце болезненно сжалось, видно хватит на сегодня с куревом. На руках взбухли вены, пальцы ослабели и сигарета упала на холодную плиту. Перед глазами все плыло. - Какого?.. - провел тыльной стороной ладони по глазам, она осталась влажной. Дождь попал, наверное. - Сегодня уже как 217 день. Нет, не подумай, я не веду календарь, просто помню, что сегодня 217, завтра 218. И так далее. Ты не послушал меня, идиот, впрочем, как и всегда. Но... прошлого не изменишь, так? - по телу пробежали мурашки, вся моя рубашка уже давно промокла, а я даже и не замечал. - В дом пошли, холодно уже. - с этими словами я бережно взял в руки рамку и прижал к груди. - Ха, я сошел с ума, о Господи. Я разговариваю с фотографией. Вы только подумайте.