Thief. Стихи-посвящения

      Старый колокол башни путает времена – ну да к демону всё, отбивает глухое "между": где уже слишком поздно что-либо здесь менять, но ещё недостаточно, чтобы убить надежду. Каждый город-без-имени строится на костях, так что те, кто умнее, привыкли не удивляться: черепам в отражениях или числу бродяг, в горловине петель покрывавшихся трупным глянцем.       Или – те, кто умнее, умеют не привыкать ни к просветам вдали, ни к намёкам на божью милость. Время выйдет; но, впрочем, один из них помнит, как всю эпоху назад само время остановилось.       Как, в предсмертной агонии скрипнув и задрожав, башня рухнула, в пыль обратив нерушимость камня.       Как по старым зубцам поползла в одночасье ржа, невзирая на то, что часы эти шли веками.       Как смеялись в могилах ожившие мертвецы, как мешали древесный сок с кровью жрецы обрядов,       Как наставниками называли себя лжецы, и как бездна раскрылась внутри совсем рядом, рядом...       От кошмаров уже не спасает ничто, но вот убедиться, что это лишь сон, вроде как несложно. За окном расползается очередной восход, башня хоть и гнилая насквозь, но стоит надёжно. Не встречаются призраки прошлого за углом – там теперь напивается каждую смену стража.       Одиночество хоть не спасало, но берегло.       Так встречай его взгляд в пустых щелях замочных скважин.       Только время смыкает на горле свою петлю, и в чужих сновидениях сложно не задохнуться. Как Порядка слуга поклоняется не углю, но металлу, который он плавит в горнилах кузниц, так и Город глядит в тебя, видя всего лишь ключ, способ выйти вовне, металлическую отмычку.       Поклоняйся, Хранитель, свободе и кошелю: ты ведь знаешь, свобода – всего лишь вопрос привычки.       Город мёртв; в сердцевине его не поёт Прималь, генерала повесили пятым в ряду с ворами. По задворкам и по площадям прорастает тьма, а живущий во тьме ей по статусу будет равен. Где обитель Хранителей – нынче стоит бордель, где собор – только пепел, развалины и руины...       Раз украл себе время – по праву же им владей, но не думай, как прежде, собрать его воедино.       Мойра благодарит за доставленное вино, и приют её имени вновь раскрывает двери.       Ты уверен, что всё это было всего лишь сном?       Три эпохи под Городом ждут тебя.       Ты уверен?       Уже не различить ни молитв, ни имён, ни фраз на забытом три века назад полотне виссона.       Ты спасал этот Город уже слишком много раз,       но ему очень хочется быть       ещё раз       спасённым.