Мне не нужно смотреть под ноги

      А знаешь, мне совсем не нужно смотреть под ноги в те моменты, когда моя рука касается твоей. Ты улыбнешься наверное, прочитав это? Да, конечно улыбнешься. А знаешь, я теперь очень часто разглядываю сухой, грубый асфальт, стараясь найти в нем хоть что-нибудь. Хоть что-нибудь живое.       Твои руки для меня теперь под запретом. До них теперь сотни километров пешком. Сквозь тоску. По следам Данте сквозь все круги ада назад в пустоту. Чтоб хоть раз прикоснуться к тебе, как в тот раз, на мосту. Ты ведь помнишь? Ты тогда все шептала об апельсиновых плантациях, рассветах в прибрежной зоне и о босых ногах в сандалях, по теплому пляжу сквозь нежный текучий, тягучий песок.       А что теперь? Обвившись тугим кольцом вокруг твоего безымянного, поблескивает холодный металл. Ты часто касаешься пальцами его поверхности, медленно проводишь ими вдоль плавного изгиба, ощупывая, привыкая. В какой-то момент ты с удивлением натыкаешься на неровность. Наверное, даже пугаешься на мгновение, стараясь понять, почему оплот всех твоих детских мечт дал трещину. А после твои щеки привычно розовеют, ты спокойно выдыхаешь, наверняка твердя про себя о том, какая же ты дуреха.       Дуреха.       На ободке кольца маленькими вычурными буквами выведены ваши инициалы.       Ваши.       Твои и чужие.       А знаешь, мне все еще сложно поверить в то, что ты досталась другому. Что кто-то чужой вдыхает запах твоих волос, рисует кончиками пальцев на твоей коже сердечки, встречает с тобой каждый-каждый рассвет, разговаривает с тобой о детях под утренний кофе, целует в плечо...       Зацепившись ногой за воздух я в очередной раз спотыкаюсь, мгновенно краснею, выискивая взглядом среди случайных прохожих только твой дразнящий взгляд. Насмешливый, но такой необходимый для того, чтобы снова почувствовать себя в безопасности. Для того, чтобы снова понять, что этот мир не сошел с рельсов, не упал под откос, не разбился вдребезги, потеряв что-то необычайно важное. Потеряв тебя и твою любовь к кошкам, теплому какао, запаху лака, от которого кружится голова, и мир покрывается бардовыми разводами. Мир не переживет, потеряв тебя и твою чистоту, эту дьявольски милую простоту.       Молодая пара, полностью поглощенная друг другом, оживленно спорит, дожидаясь зеленого сигнала светофора.       Женщина с огромными пакетами устало садится на облупленную скамейку автобусной остановки.       Парень, опершийся о столб, прикрыл глаза, наслаждаясь музыкой.       Все, кто угодно, в этот момент рядом. Но только не ты.       Ускоряю шаг, стараясь побыстрее скрыться из виду этих людей. А знаешь, мне кажется, они настороженно смотрят мне вслед, крутят пальцем у виска, шепчут "сумасшедшая!"       Я знаю.       Я совсем запуталась в улицах и переулках, томных парках, проспектах, автотрассах, ведь я так привыкла не смотреть под ноги. Я так привыкла к тому, что ты рядом.       И снова перед глазами твой образ. А знаешь, я столько всего не успела тебе рассказать.       "Так звони, подружка!" - я знаю, другого ответа не будет.       Вот только поймешь ли ты, что все мои разговоры сводятся к тебе, к мирным мечтам на мосту, к немножко пьяным, упрямым касаниям губ где-то на дне твоей спальни. Спальни в персиковых тонах.       "Говори" - твои глаза задорно блестят, заслоняя небо.       Не скажу ни слова.        Слабость? Трусость?       Да.       Ты не знаешь, но это так больно болтать о том, что сбылось не у нас.       Нагретый солнцем, шершавый асфальт. Бесконечные волны дороги. Ночь.