Кукольник

Пе­ресе­чение Ло­ру­енс-Стрит и Ме­дисон. 23.09.2010г. 02.00. Де­тек­тив Эм­мет Лар­сен. В воз­ду­хе ви­тал за­пах све­жих яб­лок и го­ряче­го тес­та. Драз­ня­щий аро­мат по-дет­ски ще­котал ноз­дри ва­нилью, и Эм­ме­ту приш­лось сглот­нуть, по­дав­ляя при­зыв­но за­сосав­ший под ло­жеч­кой го­лод. Он ве­лел так­систу ос­та­новить­ся у тро­ту­ара, в на­руше­ние пра­вил пар­ковки, ря­дом с ку­рив­ши­ми у ма­шин ко­пами. Они от­ре­аги­рова­ли вя­ло и ле­ниво, уз­нав де­тек­ти­ва Лар­се­на по его тер­то­му пла­щу пе­соч­но­го цве­та и ко­рот­ко­полой шля­пе. Он мол­ча кив­нул, по мрач­ным ли­цам оп­ре­делив, что его ждет оче­ред­ной «жмур». На­вер­ное, ба­ба, а мо­жет быть и то­го ху­же. Вос­крес­ный ве­чер – пос­ледний гло­ток у­ик-эн­да – был от­равлен ра­ботой. Под но­гами сте­лил­ся го­род, влаж­ный от дож­дя и по-осен­не­му хо­лод­ный. Ред­кие зе­ваки за­ин­те­ресо­вано тол­пи­лись у мер­ца­ющих си­ними ог­ня­ми «ба­кер­сов», пы­та­ясь уви­деть хо­дя бы ку­сочек тра­гедии. Эм­мет про­шел сквозь кор­дон и по­кинул ос­ве­щен­ное фо­нарем прос­транс­тво, ока­зав­шись в лип­кой тем­но­те под­во­рот­ни. Сле­ва и спра­ва – ка­мен­ные сте­ны жи­лого до­ма, выц­ветшие, обиль­но пок­ры­тые граф­фи­ти, в воз­ду­хе ус­той­чи­во пах­ло мо­чой и не­чис­то­тами. Де­тек­тив под­нял го­лову и не уди­вил­ся, уви­дев вы­шед­ших на бал­ко­ны лю­дей. «Ин­те­рес­но, они ви­дели что-ни­будь?» – спро­сил сам се­бя де­тек­тив, и сам же от­ве­тил: - «Ес­тес­твен­но, нет». Это го­род сле­пых. Ус­лы­шать кри­ки и «стук­нуть» в по­лицию еще мож­но. А вот да­вать по­каза­ния – это уже вне зо­ны ком­форта. За­пах пи­рога уси­лил­ся. В по­ис­ках ис­точни­ка Эм­мет раз­вернул­ся к кор­до­ну и за­мер. Сре­ди от­ча­ян­ных вспы­шек си­рен по­лицей­ских ма­шин он с тос­кой уви­дел Джо­уи. Она сто­яла бо­сая на краю мас­ля­нис­той лу­жи, осу­нув­ша­яся и блед­ная, слов­но приз­рак. Её пе­репач­канное грязью плать­ице лип­ло к те­лу, бед­но­му ре­бен­ку бы­ло хо­лод­но под дож­дем, она мел­ко дро­жала. Эм­мет, не от­во­дя глаз от фан­то­ма, су­нул ру­ку в кар­ман и вздрог­нул, най­дя там неч­то еще, кро­ме при­выч­ной пач­ки си­гарет. Он сжал свою на­ход­ку и на мгно­вение опус­тил взгляд, что­бы пос­мотреть. Это бы­ла все­го лишь смя­тая упа­ков­ка из-под лак­ричных па­лочек, но муж­чи­на с от­вра­щени­ем по­чувс­тво­вал, как лип­кий пот про­питал ру­баш­ку на спи­не. Он сно­ва пос­мотрел на Джо­уи. В тот же миг рез­кий визг шин ра­зод­рал воз­дух, во­дитель-негр зах­лебнул­ся бранью, а под­ня­тая вол­на гряз­ной жи­жи нак­ры­ла фи­гур­ку де­воч­ки с го­ловой, бук­валь­но смыв фан­то­ма. Ми­нуту спус­тя де­тек­тив Эм­мет Лар­сен жад­но втя­нул тош­нотвор­но-слад­кий за­пах гни­ения из сточ­ной ка­навы и ам­бре при­горе­лой стряп­ни из ки­тай­ской за­бега­лов­ки, что рас­по­лага­лась че­рез пол­квар­та­ла ни­же. Смрад от­рез­влял. Воз­вра­щал на мес­то, в обос­санную и оп­ле­ван­ную киш­ку меж­ду бе­тон­ны­ми вы­сот­ка­ми. Слад­кий аро­мат пи­рога ис­чез вмес­те с Джо­уи. По­мяв зу­бами филь­тр си­гаре­ты, он на­пол­нил лег­кие ед­ким та­бач­ным ды­мом лю­бимых «ла­ки» и нап­ра­вил­ся вглубь пе­ре­ул­ка. По щи­колот­ку в сточ­ных во­дах. В тем­но­ту. Прочь от све­та и трус­ли­вых «фа­ра­онов», жму­щих­ся к ос­ве­щен­ной фо­наря­ми обо­чине до­роги, по­даль­ше от мес­та прес­тупле­ния. У них то­же бы­ла своя зо­на ком­форта. У те­ла сто­яли двое. Эм­мет по­жал су­хую ла­донь жи­лис­то­го де­тек­ти­ва и отс­тра­нен­но кив­нул блед­но­му от ужа­са офи­церу. Па­ренек был мо­лод и не скры­вал от­вра­щения и стра­ха, но дер­жался хо­рошо. Это бы­ло об­на­дежи­вало в эпо­ху, ког­да по­лицей­ские бо­ят­ся ви­да кро­ви. С офи­цером Эм­мет был нез­на­ком, а вот де­тек­ти­ва пом­нил по служ­бе в ОБН. До по­выше­ния Чез Крей­вен был жиз­не­радос­тным и ам­би­ци­оз­ным юно­шей, но ра­бота в убой­ном от­де­ле вы­соса­ла муж­чи­ну до­суха. - Это он, да? - ти­хо спро­сил Чейз. - Ку­коль­ник вер­нулся? - Свет на те­ло, - бро­сил Эм­мет, про­иг­но­риро­вав Чей­за. По­лицей­ский не дол­жен го­ворить «звер­ски за­мучен­ный ре­бенок». У ко­пов есть стан­дар­тная фор­ма для та­ких слу­ча­ев. Сле­ду­ет го­ворить «ли­цо». Эта мас­ка пря­чет и пол, и воз­раст, де­лая обор­вавшу­юся судь­бу прос­то де­лом в ко­рич­не­вой пыль­ной пап­ке. Тра­гедию прев­ра­ща­ет в бы­товой ин­ци­дент, слов­но ли­шая от­ветс­твен­ности. Мер­тво­му «ли­цу» пе­ред Эм­ме­том бы­ло от си­лы три­над­цать. Де­тек­тив опус­тился на од­но ко­лено к ле­жащей в лу­же де­воч­ке. В мок­ром тряпье он с тру­дом раз­ли­чил ког­да-то ро­зовое платье с нак­рахма­лен­ны­ми обо­роч­ка­ми, в во­лосах за­путал­ся бант. Она, на­вер­ное, бы­ла нас­то­ящей жи­вой ку­кол­кой, по­дума­лось де­тек­ти­ву. Па­пина ра­дость, кра­сави­ца. Он знал, что не сто­ит смот­реть ей в ли­цо, но все же про­тив во­ли раз­вернул его к све­ту. В его круп­ной ла­дони её ма­лень­кая го­лов­ка дей­стви­тель­но выг­ля­дело иг­ру­шеч­ной. Не сто­ило удив­лять­ся. Ку­кол­ке дос­тался жес­то­кий хо­зя­ин. Он за­чем-то выр­вал ей гла­за, а рот заш­то­пал гру­бой нитью. Вдруг пят­но све­та дер­ну­лось и по­тух­ло, ос­та­вив де­тек­ти­ва на­еди­не с те­лом в кро­меш­ной тем­но­те. Он ус­лы­шал, как по­зади офи­цер из­верга­ет из се­бя зав­трак. Гад­кий звук, оз­на­ча­ющий, что в те­бе ещё ос­та­лось что-то че­лове­чес­кое. Эм­мет не был тру­сом. Ему бы­ло со­рок три, он по­бывал на вой­не, двад­цать лет от­дал по­лиции, из них пят­надцать – убой­но­му от­де­лу. Нас­мотрел­ся вся­кого. Но, имен­но сей­час, чувс­твуя, как во­да с во­лос мер­твой де­воч­ки со­чит­ся сквозь паль­цы, он был го­тов за­рыдать. Это бы­ло слиш­ком по­хоже. ...Па­поч­ка, пос­мотри, как мир­но она спит. Ты то­же с ней по­иг­рал? Вдруг вспыш­ка све­та выж­гла тем­но­ту, ос­та­вив толь­ко эхо го­лоса Джо­уи в го­лове. - Кто-то слил ре­пор­те­рам... На­бежа­ли, ша­калы, - вы­ругал­ся Чез, ука­зывая на вспыш­ки фо­тока­мер. Кто-то пы­тал­ся прор­вать­ся сквозь кор­дон си­лой. Слы­шались кри­ки о сво­боде сло­ва. «Об­щес­твен­ность дол­жна знать!» Эм­мет ус­мехнул­ся. Иди­оты. Об­щес­твен­ность хо­тела зав­тра в ут­ренней га­зете про­честь о «кро­вавой бой­не, учи­нен­ной мань­яком-пе­дофи­лом по проз­ви­щу Ку­коль­ник!» Она хо­тела по­жирать гла­зами изу­вечен­ное дет­ское тель­це на чер­но-бе­лых фо­тог­ра­фи­ях во всех ра­кур­сах. Хо­тела сож­рать еще один факт, со­чащий­ся дет­ской кровью, о так и не пой­ман­ном убий­це. «Не пе­режи­вай, Ку­кол­ка», - по­чему-то имен­но так Эм­мет наз­вал жер­тву про се­бя, - «Ты дос­та­точ­но нас­тра­далась». Он стя­нул с се­бя плащ и ак­ку­рат­но обер­нул не­весо­мое те­ло. - Офи­цер, ска­жи ко­роне­ру подъ­ехать к чер­но­му вхо­ду Инг-чен, - бро­сил он ути­ра­юще­му с губ рво­ту по­лицей­ско­му. Вмес­те с Че­зом они прош­ли вниз до Бай­вер-стрит, свер­ну­ли на­лево, ста­ра­ясь дер­жать­ся те­ни, и, тол­кнув дверь ки­тай­ской за­бега­лов­ки, вош­ли внутрь. Ему по­пыта­лись пе­рек­рыть путь. Жел­то­лицый ки­та­еза в пе­рема­зан­ном жи­ром фар­ту­ке и с сет­ча­той ша­поч­кой на жи­день­ких во­лосах. Что-то не­раз­борчи­во кри­ча он выс­ко­чил навс­тре­чу, но тут же спеш­но ре­тиро­вал­ся. Что его на­пуга­ло боль­ше: зна­чок де­тек­ти­ва Чей­за или блед­ные дет­ские нож­ки, тор­ча­щие из свер­тка? Не важ­но. Ра­ду­ет, что по­лицию в этом го­роде еще хо­тя бы бо­ят­ся. Все прош­ло глад­ко. Ко­ронер ак­ку­рат­но пе­ренял те­ло у офи­цера, чер­ный ка­тафалк ис­чез сре­ди по­тока ма­шин. Чез и Эм­мет ос­та­лись сто­ять в оди­ночес­тве под вы­вес­кой ки­тай­ско­го рес­то­ран­чи­ка, пря­чась от дож­дя. Они мол­ча­ли и ку­рили, со сто­роны наб­лю­дая за по­сети­теля­ми у стой­ки. - Эй, Эм­мет, - на­чал Чейз. - Как ты? Я те­бя сто лет не ви­дел. Сей­час сле­дова­ло сол­гать. Ска­зать, что он ус­тал как со­бака, что уже тя­нет бле­вать от ра­боты и хо­чет­ся выр­вать­ся за го­род в клуб. Или ос­тать­ся в го­роде и зай­ти в бар. По­тянуть вис­ки, снять де­воч­ку, пос­лу­шать, как оче­ред­ная чер­но­мазая звез­да му­ча­ет сак­со­фон. Или схо­дить на бокс… Но Эм­мет не стал лгать. - Я с тру­дом сплю по че­тыре ча­са в день, пью как су­ка, а прок­ля­тый та­бак у ме­ня вмес­то зав­тра­ка. Я её до сих пор иног­да ви­жу, Чез, - спо­кой­ным то­ном от­ве­тил Эм­мет, щел­чком паль­цев, от­бра­сывая бы­чок, - а еще слы­шу и иног­да чувс­твую, как она ме­ня тро­га­ет. Слов­но к ру­ке при­ложи­ли лед, а пос­ле про­пус­ти­ли ток. - Я бы уди­вил­ся, ес­ли бы все бы­ло ина­че, док, - пос­ле ко­рот­ко­го мол­ча­ния от­ве­тил Чез. - Ты по­терял дочь, ста­рик. Еще хо­рошо, что ты не пус­тил се­бе пу­лю в лоб, как Билл Шар­ски. С на­шей ра­ботой… Он еще что-то го­ворил. О ре­бятах, ра­боте, де­лах. Но Эм­мет слы­шал толь­ко: «Еще хо­рошо, что ты не пус­тил се­бе пу­лю в лоб…» Эта фра­за глу­боко за­села в го­лове и раз­ду­валась, да­вила на стен­ки че­репа, рас­те­ка­ясь миг­ренью. А че­рез до­рогу, у обо­чины, сто­яла Джо­уи. За ру­ку она дер­жа­ла Ку­кол­ку, обе де­воч­ки улы­бались де­тек­ти­ву. Улы­балась да­же Ку­кол­ка, и от её улыб­ки швы на гу­бах на­тяги­вались, раз­ры­вая плоть на ще­ках. Эм­мет утер ла­донью пот со лба, мо­ля Бо­га, что­бы Чейз не за­тыкал­ся. Го­вори-го­вори, су­кин ты сын, тря­пись, о чем хо­чешь, толь­ко, блять, не за­тыкай­ся, ина­че за­гово­рит Она. «Еще хо­рошо, что ты не пус­тил се­бе пу­лю в лоб» - Нет, бра­тец, ни хре­на не хо­рошо. - Что ты ска­зал, Эм? – спро­сил де­тек­тив Чейз, но Эм­мет лишь от­махнул­ся. - Пош­ли, выпь­ем ко­фей­ку. Уже пол­шесто­го, ско­ро ехать в По­лис-пла­за…