Love Will Kill U

POV Gerard Влюблённость. Я думал, я не умею любить. Пока не встретил тебя. Я захлёбывался, забывался, тонул и расстворялся в твоих глазах. Я видел твою улыбку, она самая лучшая, поверь, только поверь, правда. Я нарисовал её; теперь со мной всегда частичка тебя. Любовь. Что Вы знаете об этом? Слышали ли Вы о Ней прежде? Читали? Видели? Чувствовали? Нет? Возможно, хотите узнать, что это? Тогда слушайте внимательно, мой рассказ будет длиться ровно столько времени, сколько Вам хватит на осознание того, что Вы уже встречались с Ней прежде; ровно столько минут, сколько затерявшихся осколков Вы сможете собрать на дне своей души. Любовь. Л-Ю-Б-О-В-Ь. Лю-бовь. Любо-о-овь. Шесть букв, два слога, каков смысл? Можно ли прочесть его между букв? Ваши ассоциации? Верите ли Вы в неё вообще? Лично я - нет. Потому что верят в то, чего не существует. Я люблю тебя. Что это за фраза? Что Вы вкладываете в эту фразу? Люди привыкли бросаться ею направо и налево. Сколько раз в день Вы произносите это слово? Люблю? Я люблю мороженное, да-да, вон то, фисташковое. Я люблю котов, я люблю книги, я люблю футбол, я люблю тебя. Ну, и что? Чувствуете ли Вы какие-либо изменения? Может быть, особый смысл, ассоциации? Возможно, лёгкое покалывание в груди или 'бабочек' в животе? Я люблю тебя - 'бабочки' сходят с ума, шекочут крылышками низ живота; сердце ускоряет ритм; кажется, с каждым вдохом Вы делаете воздушный глоток 'счастья'. Вдохните. Вы чувствуете его? Лёгкий дурман кружит голову, сладковатый привкус чувствуется на языке. Вы возводите воздушные замки, Вы представляете бокалы из хрусталя на Вашей свадьбе, такого же хрупкого, как и Ваше сердце. Я нe люблю тебя - теперь бабочки действительно сходят с ума, но теперь не щекочут, нет, теперь они режут . Кромсают внутренности на куски, хаотично мечутся в кровавом месиве. Не хочу Вас огорчать, но сходят с ума не только бабочки, но и Вы вместе с ними, увы. Сердце пропускает удары, но уже не несколько, после заходясь в новом, волнительном Animato*, компенсируя задержку; теперь оно пропускает всё, теперь это - Morendo**. И воздух уже не наполнен счастьем, Вы вдыхаете яд, опомнитесь. Вы бессильны, на Вас совершили покушение, даже не на Вас, на Ваше сердце. Покусились и бросили. Вам остаётся только смотреть; наблюдать, как рушатся воздушные замки, как бьётся злополучный хрусталь, будь он неладен. И Ваши ушные перепонки пронизывает звук, звенящий, отвратительный, с послевкусием отчаяния и разочарования. Бокалы? Не думаю. Любовь воскрешает, она же и убивает. Она строит и разрушает, даёт надежду и отбирает, словно конфетку у ребёнка. И тогда Вы смотрите на Неё глазами, полными боли и немой мольбы. А Она? Она смеётся Вам в лицо, говорит, что Вы - ничтожество, недостойны Её, вонзает свои когти прямо в грудь, рвёт кожу, ломает кости, добирается до сердца и оставляет на нём глубокие, кровоточащие порезы. Чёрная, заражённая кровь льётся из Ваших глаз вместо слёз, и тогда Вы кричите ей вслед: "За что?! Почему я?!". Но Она лишь хохочет, удаляясь за горизонт, по локоть в Вашей поганой крови. Вы способны залечить свои раны, найти портного, который сможет заштопать их. И если Фортуна откроет Вам свой лик, Ваш портной наложит качественные швы. Тогда Вам следует голыми руками цепляться за него, как за последний осколок, зубами вгрызаться в своё счастье. Хотел ли ты, чтобы я вгрызался? Хотел ли я?