Сборник солянки

Белым листом по желтому льну, Кистью незримой своею виду. Мысли фальшивы, думы не те, Краски унылы, кисти в беде. Имя забыто, дом мой нигде, Фамилия лишь на широком холсте. От звука её устал уже я: «Привет, вам, дорогие друзья!» Отвратен вкус этих лживых слов И драться за них не буду готов. Я много картин здесь написал, О боже, помилуй, как я устал. Слова, разговоры, не устали от них? Или быть может, вас, оставить одних? Кисть по картине прошла здесь пером, Вот, полюбуйтесь, моим полотном. Вот вы снова уходите вспять, Не у что завтра ждать вас опять? От меня остался только лишь…пол Роспись…как безмолвный посол.