Пролог
23 июня 2014 г., 15:46
Солнце светило ярко-ярко. Но жара немного спадала, и солдаты сидели во дворе базы. Молодой солдат сидел, устроившись на пустом ящике, и играл на гитаре. Слушали его с восторгом, даже издали наблюдавший за группой чиновник на миг отвлекся от дел.
Здравствуй, мама, я опять пишу письмо,
Здравствуй, мама, мне здесь очень хорошо.
Солнце светит, всё нормально у меня,
И в горах стоит туман.
Мать не знает, как бывает трудно нам,
Мать не знает, как мы ходим по горам,
Как проходят наши юные года
На границе, где война.
Полковник Эшли Мюррей заметил реакцию собеседника и, собственническим взглядом зыркнув на музыканта, сказал:
- Что, Вильнёфф, вас тоже проняло?
- Ага. С таким ребята далеко пойдут. Умеет вдохновить.
В коротких, неровно подстриженных волосах мальчишки солнечные лучи будто путались, делая золотистый ежик еще ярче. Даже мешковатая, темная униформа не могла скрыть силу и грациозность тела – как у молодого красивого хищника.
- Наследственность, - шутя объяснил Мюррей. – Его родные вели людей на подвиги во имя веры, этот умеет позвать и на войну. Дуглас Бома перспективный парень. Если правительство решит перевести меня в Менжен-Дие, мальчик будет в числе первых, кого я заберу с собой из этого состава.
- Бома? Неужели родственник пастора Юстаса Бома с Нью-Виргинии? – удивленно поинтересовался Вильнёфф.
- Средний сын. Отрезанный ломоть и паршивая овца в семье порядочных, и, заметьте, талантливых священников. Впрочем, если парнишка далеко пойдет… а это вероятно!.. тогда Юстас заявит о счастливом возвращении блудного сына в род. Он так сможет.
А парень играл, будто и не подозревая, что речь идет о нем. Для него в этот момент существовала только музыка.
