Возвращение

Джон сидел в пустой помертвевшей гостиной. Дождь… Он барабанил по стеклам, стучал по жестяному карнизу, размывал внешний мир, делая его расплывчатым и серым. Все так, как положено, каким еще может быть этот мир без Шерлока? Дождь. Он был не только за окном, нет, он был в сердце Джона, заполняя его до краев сыростью, которая сочилась через глаза и, подогретая горем, обжигала щеки. Проклятый дождь. Теперь он будет идти всегда. Джон сидел и не обращал внимание на погасший камин и озябшие босые ноги, стоявшие на голом полу. Он застыл, обратив пустой взгляд на окно, по которому текли бесконечные потоки. Небо скорбело вместе с ним, заливая Лондон тоннами воды. Звонок не сразу дошел до захлебнувшегося горем сознания. Один, другой, третий… Кто-то был настойчив. Джон вздрогнул и, протянув руку, не глядя снял трубку. - Ватсон… - глухо, безжизненно, бесцветно… На другом конце не ответили, Джон услышал только тяжелый вздох. - Я слушаю вас, - жизни в голосе доктора прибавилось, как и раздражения, которое Ватсон не собирался скрывать. - Джон… Дыхание оборвалось, сердце, кольнув, остановилось, в глазах потемнело… Нереально. - Джон, ты меня слышишь? - Голос напрягся и заиграл тревожными нотами, потом требовательно: - Ты в порядке? Доктор кивнул, все еще не в состоянии вымолвить не слова. - Джон, отвечай! - это прозвучало точно так же, как в той, другой счастливой жизни, в бассейне, когда Шерлок срывал с друга пояс со взрывчаткой. - Да, в порядке… - Произнести это получилось только потому, что фраза прозвучала как приказ: солдат, живущий в Джоне, не мог ослушаться прямого приказа. Еще один вздох, облегченный. - Я не могу к тебе приехать, я очень далеко, но… это важно, я должен был тебе сказать, Джон. Вчера на кладбище я видел тебя, слышал каждое слово… Я вернусь, обещаю. Джон слушал, замерев, голос обволакивал и по капле возвращал его душу к жизни. Шерлок… Невероятный… Мудрый… А вдруг… - Как… как мне понять, что это не сон? - хрипло прошептал он в трубку. - Откуда знать, что все это не галлюцинация, Шерлок? Как поверить, что это ты, а не мое подсознание? - У меня в спальне, на прикроватной тумбочке, лежит мяч для сквоша, ты видел его, в Бартсе, перед тем как… - Он не договорил, в трубке послышалась какая-то возня, голоса, но через секунду Шерлок заговорил снова, быстро и шепотом: - Я должен идти, Джон. Прошу, верь мне. Джон поднялся и, медленно ступая по холодному полу, подошел к двери, за которой была обитель детектива. После падения Джон так и не смог себя заставить даже подойти к этой двери: слишком больно. Теперь это было жизненно необходимо, он должен был знать. Дверь легко отворилась. Здесь все было так же, как в тот день, когда Шерлока арестовали: слегка сбившееся покрывало на кровати, задернутые тяжелые шторы, раскрытая книга на тумбочке. Рядом с книгой лежал маленький резиновый мяч, который Шерлок терзал в тот страшный день, пытаясь найти выход из ловушки, в которую его загнал Мориарти. Тот самый мяч… Джон подошел к тумбочке, протянул руку к мячу, и глаза его скользнули по раскрытой книжной странице. На полях еле заметно виднелись сделанные карандашом, без нажима, почерком Шерлока, два слова: «Верь мне».