Подорожник

«Эй, жизнь! Почему ты меня так ненавидишь?» Нью-Джерси. Унылый, мрачный Нью-Джерси. Грязный и убогий, пропитанный людским отчаянием и несбывшимися надеждами город Бельвилль. Место, где умирают мечты. Именно в этом богом забытом месте, шаркая подошвой разваливающихся кед по тротуару, бредёт одинокий мальчик. Он со всех сторон окутан плотной стеной дождя. Толстовка промокла до ниточки, рваные джинсы неприятно липнут к ногам, а обувь противно хлюпает при каждом шаге. Но мальчику плевать. Он упрямо шагает вдоль дороги, неизвестно куда и неизвестно зачем. Он просто пытается убежать от всех проблем и непонимания. Прокручивая в голове последние события, он абсолютно точно уверен, что жизнь повернулась к нему задницей. Год назад отец ушёл к другой женщине, оставив Фрэнка и его мать умирать в одиночестве и голоде. Шесть месяцев назад Фрэнк нашёл использованный шприц в мусорке под раковиной и заметил синяки на её руках. Месяц назад его первая любовь, Эмма Гербер, высмеяла его и его чувства на глазах у всей школы, заставляя Фрэнка чувствовать себя ещё более ущербно, чем это есть на самом деле. Неделю назад в грязной подворотне у него отжали телефон, который Фрэнк хотел продать, чтобы поднакопить немного денег. Вчера после уроков его избила школьная футбольная команда за то, что он «педик, который позорит их школу». Сегодня его окунули головой в унитаз. За что? Каждый день Фрэнк просыпается и засыпает, задаваясь этим вопросом. Когда сидит за партой на уроке. Когда ест эту противную на вкус лапшу быстрого приготовления. Когда в очередной раз видит мать, что-то невнятно бормочущую про очередную дозу. Он спрашивает у мира: за что, блять? «Эй, жизнь, ты что, не видишь, что я всего лишь ребёнок? Нахрена всё это?» Кажется, что ничего уже не может быть хуже. Сколько ещё придётся стерпеть этому пареньку, чтобы наконец почувствовать себя счастливым? Или просто сдохнуть в вонючей подворотне от голода. Эти мысли тяжёлой серой тучей висят над головой Фрэнка, не давая ничему хорошему проскользнуть внутрь. Он уже похоронил все свои мечты и надежды глубоко в себе. И нет никого, кто смог бы воскресить их. Тихонько всхлипывая и шмыгая носом, Фрэнк дрожащей рукой размазывает по щекам солёные слёзы и дождевую воду. Грязные волосы намокли. Шлёпая по лужам, Фрэнк не замечает ничего вокруг, полностью поглощенный своими мыслями. «За что? Я же всего лишь маленький мальчик». Фрэнк смотрит под ноги и не сразу замечает несущегося на него человека. Он приходит в себя только тогда, когда что-то черноволосое, тёплое и такое же мокрое врезается в него, выбивая весь воздух из лёгких. Фрэнк не может устоять на ногах, поэтому, слегка качнувшись, он падает на задницу, попутно ударяясь локтём о жёсткий асфальт, разрывая ткань кофты и сдирая кожу. - О, Боже мой… Прости, прости, прости, - тараторит незнакомец, неуклюже пытаясь поднять скривившегося от боли Фрэнка. Копчик ноет, а локоть саднит, и Айеро шипит сквозь зубы, но позволяет помочь поднять себя на ноги. - Ох, прости, пожалуйста, я тебя не заметил. Я такой неуклюжий иногда бываю, - без остановки лепечет незнакомец, и Фрэнк, наконец, поднимает на него глаза, позволяя себе рассмотреть толкнувшего. Парень примерно его возраста, только чуть выше его ростом. Чёрные смоляные волосы намокли и теперь свисают сосульками, и Фрэнк невольно сравнивает паренька с мокрым котом. Широкий свитер, явно не по размеру, виноватая улыбка и потрясающие зелёные глаза. Добродушный и открытый взгляд заставляет Фрэнка забыться на несколько мгновений, но жгучая боль приводит его в чувства. -Ты мне чуть руку не сломал, придурок,- недовольно ворчит Фрэнк, осматривая ранку. В его голосе ясно слышно притворство. На самом деле Фрэнк не злится. - Извини, я не хотел сделать тебе больно. Я просто танцевал, а тут ты так неожиданно появился, что я тебя не заметил и вот… - смущённо бубнит парень, взволнованно и виновато глядя на Фрэнка. - Что ты делал? - Айеро мгновенно забывает о руке, недоверчиво глядя на собеседника. - Танцевал, - уверенно говорит тот, для пущей убедительности кивая головой. - На улице? - Ну да, - парень, похоже, искренне не понимает его удивления. - Под дождём? - Эм, да. Фрэнк ещё раз осматривает подростка, пытаясь найти в его внешнем виде признаки сумасшествия. - Ну ладно, - Фрэнк пожимает плечами, стараясь не зацикливаться на этом. - Я Джерард, - мгновенно растеряв всё своё былое смущение, зеленоглазый открыто тянет руку для приветствия, добродушно улыбаясь. Фрэнк удивлён. С ним никто никогда не знакомился первым. Все люди будто знали о неудачах мальчика и обходили его стороной, будто боясь заразиться его невезением. Но в глазах Джерарда не было ни намёка на ложь или притворство, только искренний интерес и любопытство. - Фрэнк, - неуверенно протягивая свою руку, мямлит он под нос своё имя, чувствуя, как его ледяную ладонь сжимают теплые пальцы. Улыбка Джерарда становится ещё шире и добрее, но она резко исчезает, когда тот переводит взгляд на пострадавшую руку. - Ой, у тебя кровь, - восклицает парень, будто впервые видит это. Затем он резко срывается с места и убегает куда-то, оставляя Фрэнка стоять в замешательстве посреди улицы. Он не успевает что-либо подумать, как тот возвращается, слегка запыхавшийся, держа что-то в руке. - Вот, - с гордостью произносит зеленоглазый, аккуратно хватая руку Фрэнка и прикладывая это к ранке. «Этим» оказывается небольшой листик подорожника, вырванный со стебельком. Несколько мгновений Фрэнк просто смотрит на растение, а после чувствует, как на его губах медленно появляется улыбка. Это так по-детски мило, что Фрэнк не может удержать в себе восторженного вздоха. - Спасибо, - тихо шепчет он, поднимая глаза на Джерарда и с благодарностью смотря на него. Они не сговариваясь начинают медленно брести по тротуару в сторону парка, замечая, что дождь закончился. Фрэнк чувствует себя неловко и неудобно, потому что с ним редко кто общается, и он просто не знает, как вести себя. Он чувствует себя странно, потому что ему нравится улыбка Джерарда. Он чувствует… радость? Они садятся на скамейку возле пруда и говорят обо всём на свете. Джерард рассказывает о новом комиксе, который ему подарили, о своём брате Майки, об утках, которые плавают неподалёку... Фрэнк смотрит на него и чувствует, как сам улыбается. Впервые за долгое время. Он искренне смеётся, когда Джерард взвизгивает и забирается на спинку скамейки, восхищённо наблюдая за пролетающим над их головами вертолётом. В мыслях Фрэнка нет ничего плохого. Там пусто. Он не думает о своих проблемах, о матери-наркоманке, об отце-предателе, о злых одноклассниках. Его мысли крутятся вокруг этого милого мальчика с забавной улыбкой. Фрэнк будто находится в трансе. Его окружает лишь Джерард, лишь голос Джерарда, лишь его задорный смех. Он приходит в себя только когда смотрит на время. Ему пора домой. Если, конечно, это место можно назвать домом. Он говорит об этом Джерарду и уже собирается уйти, как его останавливает тёплая ладонь. - Нет, не уходи, - Фрэнк смотрит на эту печальную моську и не может ничего ответить. Все его мысли сконцентрированы на горячих пальцах, которые так приятно греют его холодные руки и сердце. - Неужели ты правда хочешь, чтобы я остался? - недоверчиво спрашивает Фрэнк, отчаянно сжимая чужую ладонь, будто пытаясь найти в ней своё спасение. Фрэнк не может поверить, что такой светлый мальчик хочет провести с ним ещё время. Фрэнк – неудачник. Фрэнк не привык к вниманию. - Конечно, хочу!- в глазах черноволосого нет ни капли сомнения. Джерард уверен в своих словах. - Мы может сходить в кафе, тут неподалёку. Я заплачу! Съедим по мороженому и… О! Там делают восхитительную картошку фри. Тебе понравится, обещаю! Не дождавшись ответа, Джерард вприпрыжку бежит в сторону кафе, не выпуская руки Фрэнка. Фрэнк старается не отставать и начинает звонко смеяться, понимая, что впервые в жизни он чувствует себя нужным и немножечко счастливым.