Хочешь, я расскажу тебе историю?

Поэт без усов – Извините, но мест больше нет.

Хочешь, я расскажу тебе историю? Хотя зачем истории, давай просто поговорим.

Расскажи мне всё. Я многое не понимаю. Глуп ли я? Или глупы все вокруг? Объясни, почему люди живут завтрашним днём? А что, если завтра не наступит никогда? Вот просто взял и не настал. Умер ты или умерли все, решать, конечно, тебе. Но ведь это возможно. Сегодня ты есть, завтра тебя нет. Никакой разницы. Будешь спорить? Нет? Ну, и правильно. Здесь не о чем спорить. В итоге тебя забудут, вспомнят в том случае, если ты внесёшь в историю своё имя. А сможешь? Никто не знает. Каждый человек слаб. И ты и я. Умны не все кто знаменит. Это истина, не правда ли? А ты знаешь, с чем у меня ассоциируется «жизнь»? нет, не с существованием, не со смертью. А с песочными часами. Ты вертишь их туда-сюда. Песок сыпется. У каждых часов своё время. С каждой падающей песчинкой возникает мысль, что сейчас где-то человек умер, оступился, разбился. Но зачем так пессимистично? Если лечь вниз головой и вновь посмотреть на часы, то песок уже струиться снизу вверх. Значит ли это, что где-то там родился человек, кто-то стал успешнее или ещё что-то? Хотя причём тут пессимизм или оптимизм, как во втором случаи. Я скорее вообще держусь за реализм. Не понимаю людей, они сумасшедшие? Нет, скорее до банальности просты. Мы смотрим на песочные часы, прошла минута, мы их снова переворачиваем, и вновь проходит минута. Всё. Так минута за минутой мы истратили время впустую. Не спорь. За эти секунды мы могли сделать что-то для своего будущего. А вот я осёкся. Будущего нет. Я это говорил в начале. Есть сегодня, а завтра наши мечты. Есть ещё прошлое, оно наша книга. Я могу долго вести эту тему, но какой смысл? Скажу, вроде, всё, но в то же время ничего. Что-то опущу, потом не исправлю. Эти мысли созданы сегодняшним днём, завтра будут другие.