II
25 июня 2014 г., 16:26
Победа. Клинок чертит алую линию
На коже. Ткань пончо противно трещит.
И небо - глубокое, ровное, синее
Мелькает над нами, сверкает, молчит.
Победа. Но мне почему-то так страшно,
Что легкие сжаты и воздуха нет.
Я должен быть храбрым, быть смелым, отважным.
В груди вместо сердца расплавленный свет.
Победа. Мой враг беспощадно повержен.
Кровавым узором мой меч испещрен.
Но где торжество, превосходство, ну где же?
В глазах отражается раненый ОН.
Я будто бы сам проиграл в этой битве,
И будто меня поразил мой клинок.
Холодный и острый до жути, как бритва...
До смерти лишь шаг, только мягкий прыжок.
Сжимаю ладонь - ледяную, ослабшую.
Касаюсь каштановых длинных волос.
А я и не знал, что все ангелы падшие
Прекрасны, как небо, как сад, полный роз.
