Мануэла

Ты растаяла у меня в руках, оставив лишь золотистую пыль, похожую на пыльцу с крыльев бабочки. Так в один миг исчезает слишком тонкий листок бумаги, поднесенный к огню… Думаю, свет, охвативший тебя, не был порождением вируса – то было сияние души. Она и прежде светилась из глубины твоих глаз. Ты была тонкая, почти прозрачная, невероятно красивая – цветок, выросший на богатой яркими красками земле Латинской Америки. Живя бок о бок с человеком, творившим беспредел, ты не хотела верить в то, что в мире существует зло. Ты была слишком идеальной. Твои песни зачаровывали монстров... Мне все время казалось, что за спиной у тебя вот-вот вырастут крылья – то ли ангела, то ли бабочки – и поднимут над грешной землей, что ты растворишься в необъятном небе цвета твоих глаз… Как этот мир мог породить создание, подобное тебе, Мануэла? Видимо, не так уж он плох. У тебя не получилось отгородиться от зла. Но оно коснулось только оболочки, оставив неизменной душу, – так кровь запятнала лишь подол твоего белого платья. Да, твой цвет - белый... Душа ангела и хрупкое тело, отравленное смертельной мощью. Непреодолимое противоречие для такой, как ты. Мир оказался чересчур жесток, а боль потерь - слишком велика... Теперь я понял, что ту светлую колыбельную ты пела для себя. Глядя на тающую в облаках золотую пыль, я думаю, что выбора не было. Небеса все-таки приняли тебя. Ты проснешься в ярком новом мире, Мануэла. К сожалению, место ангелов – не на земле.