Сигаретный дым

- Ну ты же понимаешь, да? – гнусавый, тонкий голосок, растягивающий гласные, будто она старательно пыталась не запеть, четвертый раз доносился до моих ушей в этом вопросе. В её пальцах была зажата тонкая ментоловая сигарета – как заезжено, - испускавшая такую же тонкую струйку дыма, терявшуюся где-то в полутьме под потолком бара. - Понимаешь? Это все так, и это не изменить, - что так и почему это не изменить разобрать в бреду, что за вечер она мне наговорила, я не смогла. - Ты же ведь понимаешь? – вновь повторила она свою коронную фразу, выпуская сигарету из рук и хватая мою ладонь. Прикосновение было неприятное, пальцы ледяными, влажными и костлявыми с обломанными ногтями, неприятно впившимися в кожу. Сигарета, упавшая на скатерть, продолжала тлеть, испуская сероватый дымок, пахнущий табаком, ментолом и жженой тканью. - Так ведь всегда было и будет, - она отпустила мою руку, склонив голову так, чтобы волосы грязной черной занавеской скрыли её лицо от окружающих. Вокруг все так же тихо переговаривались люди, все так же тихо наигрывала джаз неизвестная группа, звучавшая из невидимых колонок, все так же тихо тлела сигарета, прожигая дырку в ткани и в моей жизни. - Ничего не меняется. Да и чему меняться? – меж тем продолжала она. Казалось, если я сейчас встану и, взяв её засаленный голубой пиджак, уйду, она и не заметит, продолжая свою бредовую проповедь. Но я продолжала сидеть, слушая её гнусавый голосок и вдыхая запах брошенной сигареты. - А ведь знаешь, жизнь – это сигарета, - вдруг, громче чем раньше, произнесла она, заставив меня перевести озадаченный взгляд на её худое лицо. Надо же. Впервые за этот вечер я услышала от неё мысль, отягощенную смыслом. - У каждого разная, - продолжила она, уставившись пустым, не выразительным взглядом на брошенную сигарету, - все зависит от самой жизни. У кого-то они тяжелые, те, которые курят матросы и в который больше смолы, чем табака. У кого-то самые простые, продающиеся в каждом ларьке. У кого-то длинные и тонкие, которые принято курить через… м… как их?.. – она закусила губу, пытаясь вспомнить нужное ей слово. Весь мучительный, тяжелый процесс вспоминания отражался на её желтоватом, уже не молодом лице. Не отводя взгляд от брошенной сигареты, она рукой потянулась к пачке за новой, но, так и не донеся, опустила её, откинувшись назад, закрыв глаза и замолкнув на несколько минут. Потеряв уже надежду услышать продолжение, я встала, намереваясь уйти. - Но, в отличии от сигарет, - вновь послышался её голос. Она, так же, как и я поднялась, откидывая волосы за плечи, - жизнь, если она тебе не нравится, поменять гораздо сложнее.

===

Уже вечером, стоя у входа в бар и кутаясь в старый голубой пиджак, я вновь задумалась над её словами. Между пальцев тлела ментоловая сигарета и сигаретный дым медленно поднимался в низкое, беззвездное небо, продолжая отравлять мою жизнь.