Эффект Пилота

2183 год. Доки космической станции Арктур.       - Мечты сбываются… - философски протянул я, окидывая взглядом громаду новенького стелс-фрегата. Вернее не так, новейшего во всей галактике стелс-фрегата.       Выглядел корабль… странно. Непривычно, я бы сказал. По сравнению с монументальными, блочными кораблями Альянса, с их обилием острых углов и прямых линий, этот корабль казался белой вороной среди черной стаи.       Полукруглая, по своей форме напоминающая буханку хлеба основная часть корабля вытянулась на добрые две с половиной сотни метров. Сверху установлены рули направления – для атмосферных полетов.       Четыре жидкотопливных движка располагаются по обеим сторонам от основной части корабля на манер крыльев. В этих же крыльях, судя по открытой перед глазами технической документации, располагаются торпедные аппараты, а также частично система ПОИСК.       Инновационная система маскировки, ядро на три класса выше стандартов, новейшая система навигации, мощнейшие щиты.       И гигантская надпись – белым по черной теплопоглощающей броне – «Нормандия SR-1». Не то чтобы я не видел этого корабля раньше. Как же ! Я его собственно и угнал, за что получил суровый начальственный втык, и должность пилота этого самого корабля.       - Ладно, еще успею насмотреться. Пора двигать, – и, подняв скинутый на пол армейский рюкзак, я зашагал к кораблю своей мечты.       Но стоило мне пройти пять метров, как дорогу преградил патруль охраны из морпехов.       - Простите, сэр, но сюда нельзя. Закрытая зона.       Так, я не понял. Я что, опять забыл форму надеть? Да нет, вроде, все на месте. Я даже кепку не снял.       - Сержант, я, конечно, все понимаю, но можно задать вопрос?       - В пределах разумного, сэр.       Какой вежливый попался…       - Вы служите на этом корабле?       - Да, сэр, не понимаю, к чему эти вопросы.       - Хорошо, тогда другой вопрос. Вы как улетать собрались, если не даете пройти пилоту этого самого корабля?       Загрузка…       Еррор 404, Мозг нот фаунд?       Спустя еще секунд десять сержант пришел в себя и поспешил освободить проход бормоча что–то извиняющимся тоном.       - Расслабься, сержант, я не выкину тебя в шлюз… может быть, - и ухожу по трапу.       Распознав члена экипажа, ВИ корабля распахивает входной шлюз, а когда я захожу, закрывает его за мной, оставляя в комнате дезинфекции.       - Идет процедура дезинфекции… идет процедура дезинфекции…       Черт, этот ВИ ужасно нудный. Может музычку как в лифтах Цитадели поставить? Хотя да, фига с два мне дадут это сделать…       Спустя почти полторы минуты дезинфекция заканчивается, и я ступаю на металлокерамический пол корабля.       - Первый пилот взошел на борт, – возвещает занудный голос ВИ.       Определенно у корабля моей мечты не должен быть настолько противный голос.       - Джефф «Джокер» Моро? - раздался голос откуда–то сбоку.       - А что, непохож?       - Это точно вы, о вашей манере разговора уже легенды во флоте ходят. Чарльз Прессли – первый помощник капитана, а также штурман на этом корабле.       - Приятно познакомиться, сэр.       На том мы с Прессли и расстались. Все же у нас будет еще немереное количество часов на поговорить, все же линия связи пилот-штурман всегда самая загруженная со времен изобретения авиации.       Я поплелся к выделенному мне кубрику. Все же, как первому пилоту и офицеру мне была положена маленькая, но отдельная каюта на корабле.       Скинув там свой нехитрый скарб (с четырнадцати лет скитаюсь по всей галактике в составе Флота, а вещей нажил – один рюкзак, и тот неполный), пошел в рубку управления, на ходу рассматривая устройство корабля.       Сразу видно, что корабль строили не только наши инженеры.       В Альянсе есть неписанное правило, связанное с постройкой кораблей. На кораблях Альянса НЕТ лестниц. Совсем нет. В крайнем случае – пандусы. Единственные существа, которые могли позволить такое – турианцы. На самом деле есть еще и кварианцы, но они не в счет, им, ребятам, не повезло по жизни.       Еще одно отличие Нормандии от остального Флота – расстояние между БИЦ и пилотской рубкой. В Альянсе принято совмещать БИЦ с рубкой, а тут… минимум тридцать метров от пункта А до пункта Б.       Рубка, которая станет моим домом на ближайшие пару месяцев уж точно, представляла собой… рубку. Ничего необычного, никакой вычурности, никакого выпендрежа. Мы все-таки на военном корабле, а не на гражданке…       И я в этой самой рубке был не один.       В кресле второго пилота сидело нечто… мачообразное. Нет, ну серьезно. Классический голливудский «Красавчик», который должен укладывать плохих парней штабелями, не смотреть на взрыв и спасать прекрасных принцесс, не растрепав своих залитых суперклеем волос. Обычно данный подвид человеков имеет в наличии слезливую историю, которую он использует в качестве оружия массового поражения.       Короче говоря, с виду этот парень вызывал у меня чувство глубоко морального диссонанса с занесением в личное тело (проще говоря – хотелось двинуть ему в морду).       Плюхаюсь на свое кресло, на ходу запуская с имплантата диагностику системы. Экран управления сразу же расцветает графиками, диаграммами, термометрами и прочей нужной лишь для предстартовой проверки информацией. Коды досутпа к системе, я, хвала троянам, имел уже давно - собственно с момента угона и имел. Поэтому и мог играться с электроникой корабля через имплантат.       - Как вы это делаете? - изумленный голос со стороны «мачо».       - Все правой! - как хорошо видеть недоумение на этом холеном лице… - Не парься. Джефф Моро, но лучше просто «Джокер», - и протягиваю руку, которую спустя пару мгновений пожимают.       - Кайден. Кайден Аленко.       Ну… Все могло быть хуже… хорошо хоть не Джеймс.       - Говорит капитан корабля. Получена команда на взлет. Курс на Иден Прайм.       - Потом поговорим, работаем. Данные по предстартовой?       - Давление в норме. Температура в пределах допустимой. Электрический заряд ядра минимален, баки заполнены под завязку.       - Штурман, проложите курс.       - Двадцать секунд.       - Арктур. Говорит «Нормандия». Прошу взлетный коридор.       Плавно вывожу двигатели во взлетный режим. Тихий гул отдается мне в ответ.       - Инженерная. Состояние ядра?       - Все в пределах нормы. Можем взлетать.       - Отстегнуть магнитные держатели.       - Держатели с первого по пятый убраны.       - Убрать трап.       - Трап убран.       Наконец, все возможные формальности соблюдены, и корабль, освобожденный от сдерживавших его магнитных захватов, выныривает в родную ему стихию космической пустоты.       Включаю общую связь.       - Время подлета к Арктур Прайм – двадцать секунд.       Сзади раздается звук чьих–то шагов.       Идущих двое.       Одного мне даже опознавать не надо – Найлус Крайк, СПЕКТР, турианец, которого зачем-то отправили с нами в этот полет.       А вот второй…       Я, конечно, могу обернуться, но это будет прямым нарушением Флотского Устава, о чем Крайк не преминет упомянуть в отчете, который он точно должен будет написать, сукин сын такой.       - Транзитная масса?       - Посылаю.       - Есть контакт с ретранслятором.       - Прессли, курс?       - По прямой. Семь часов.       - До контакта с ретранслятором Пять… Четыре… Три… Две.. Одна… Контакт!       - Вошли в зону перехода. Дрейф в пределах тысячи пятьсот.       Индифферентный голос Крайка выводит из себя:       - Тысяча пятьсот, это хорошо. Ваш капитан будет доволен. - и СПЕКТР с видом Бэтмена уходит.       - Вот гондон. Плаща только не хватает.       - Вообще–то СПЕКТР Крайк похвалил тебя.       - Когда ты, выходя из сортира, не забыл застегнуть комбез – это хорошо. А я мать вашу прыгаю через полгалактики и попадаю в игольное ушко. Это уже мега-круто.       - А ты вообще не изменился, Джефф.       - Шепард??