Мой Муз

Вечер. По телевизору идёт какое-то глупое ток-шоу. Из таких, где все неправы, и все друг на друга орут, вместо того, чтобы выслушать. И вообще, не понимаю я таких людей, которые выносят на всеобщее обозрение свои семейные проблемы, да ещё и оскорбляют родственников на всю страну. Но я всё равно смотрю такие передачи: мне интересно анализировать поступки людей, додумывать иные исходы историй, иные сценарии... Смотря очередную передачу, я спокойно пью чай, совершенно не подозревая, что меня ждёт через секунду. А через секунду на кухню влетает маленький бесёнок. Смуглый, кучерявый, с довольной улыбкой на лице и озорной хитрецой в глазах. - Придумал! - кричит он уже с порога. Это я так говорю, маленький. Но на самом деле он уже довольно взрослый: ему, как и мне, шестнадцать лет. Но по его поведению не скажешь. Вот и сейчас, что-то радостно вопя, он выхватывает у меня чашку, расплескав половину чая по столу, ставит её в мойку, не обращая абсолютно никакого внимания на мои протестующие возгласы, хватает меня за руку и выволакивает из кухни. По дороге в комнату, он в красках расписывает свою идею: - Он - оборотень, она - вампир. Они близнецы, были разлучены ещё в младенчестве. Он - один из воспитанников ассасина-одиночки, она обучалась в какой-нибудь, скажем, Обители ассасинов. А потом их нашли кланы. Его - клан оборотней, её - вампиров. Они никогда не знали друг друга, а потом встретились, спасли мир... Так мы добегаем до комнаты. Точнее, он добегает, а я "доспотыкаюсь". Бесёнок, можно сказать, кидает меня на стул, лезет в мой ящик, по-хозяйски переворачивает в нём всё в поисках чистой тетради. Находя, он бросает её на стол, а сверху - ручку. - Пиши! - кричит он и начинает ходить по комнате. Я сокрушённо вздыхаю - с ним совершенно бесполезно спорить - беру ручку и старательно строчу под диктовку: "Огромные хлопья, будто белые мухи, кружили на ветру. Они залепляли глаза, попадали в нос, просачивались за воротник..." Бесёнок диктует быстро, но я привык. Иногда он резко останавливается, морщит лоб и начинает что-то бурчать. В такие моменты я перевожу дух и встряхиваю руку. Через некоторое время лицо его начинает сиять, он что-то радостно вскрикивает и возобновляет свою гонку по комнате. Я уже исписал один лист, когда он опять резко останавливается. Я откладываю ручку, разминаю пальцы и ожидаю новую волну озарения. На этот раз бесёнок ничего не вскрикивает, поэтому я не сразу реагирую, когда он срывается с места. Подбегая к ящику, он распахивает его и вновь устраивает там хаос. При этом он бормочет что-то типа: - Что же... Нет, не то... Да где же это?.. А может?... Нет, точно нет... А! Нашёл! - вскрикивает он, доставая синюю тетрадь, на обложке которой чёрной ручкой значится: "Сила Веры". - А как же это? - я помахал зелёной тетрадью, в которой был исписан всего лист. - А! - махнул он рукой. - Брось. Фигня это. Я лучше придумал. И этот бесёнок раскрывает синюю тетрадь там, где мы остановились в прошлый раз, ерошит пятернёй свои волосы и снова начинает метаться по комнате. Я еле за ним поспеваю. "Генри опустил ноги в холодную воду озера. Солнце еще не встало, но небо уже посветлело и очертило горизонт красной полосой..." - Нет, стоп! - вскликивает он, останавливаясь. - Найди слово "холодную". Нашел? - Ну? - произношу я, ставя ручку в нужное место. - Зачеркни. Пиши так... С многочисленными остановками мы доходим до места, где Генри открывает портал. И бесёнок резко замирает. Я узнаю этот взгляд и только и успеваю прошептать; "Только не это!", - когда на мой стол летит тетрадь с меткой: "Школа Дункаса". И история повторяется... На моём столе уже штук десять тетрадей (из них около трёх недавно были чистыми), а бесёнок бежит за новой. - Перестань! - не сдерживаюсь я. Он ошарашенно замирает и изумлённо на меня глядит. Я вздыхаю: - Может хватит? Посмотри на это! - я обвожу рукой стол и уже открытый ящик. - У нас больше тридцати начинаний. Тридцать набросков и ни одного завершённого. Может ты уже присядешь и доведёшь хоть одну идею до конца? Бесёнок отшатывается, будто я его ударил. - А... Но... - шепчет он. - Вот значит, ты... Ах, так! - вскликивает бесёнок. - Ну и ладно! Больно надо! Развернувшись, он вихрем вылетает из комнаты. Я вскакиваю со стула и выпрыгиваю в коридор. - Эй! Постой! Но его уже нет. Нет нигде: ни на кухне, ни в коридоре, ни в гостинной... Он ушёл. Я возвращаюсь в комнату и раздраженно плюхаюсь на стул. Ну и подумаешь! Без него справлюсь. Я выуживаю из стопки зелёную тетрадь с его идеей о близнецах. Хватаю ручку и... замираю. Рука просит команды. Я не могу... Я не могу писать! Нет, не так. Я не могу писать без него! Снова не так... А, вот! Я не могу без него!!! Да, вот это верное предложение. Вздохнув, я закрываю тетрадь и пишу на обложке: "Брат и сестра". Без него у меня даже на название фантазии не хватает. Сокрушённо опускаю голову на стол. Я вспоминаю его глаза. Из них пропало озорство, когда я произнес те страшные слова... Что же я наделал? Прошло несколько дней, но мой бесёнок до сих пор не вернулся. Я несколько раз брался за ручку, результат один: чистый лист, пустота в голове... Вечер, как тогда... Сейчас схватил чистую тетрадь: мне показалось, что в голове мелькнула идея... Показалось... Мне одиноко без моего бесёнка. По щеке скатывается слеза. - Ну где же ты? - шепчу я. - Вернись. Мне без тебя так плохо. Даже нет. Мне без тебя паршиво. Штора колышется и отодвигается. На подоконнике, скрестив ноги, сидит мой бесёнок и грустно улыбается. - Ты вернулся?! - радостно кричу я, и по другой щеке катится вторая слеза. - Тебе правда плохо? - тихо спрашивает он. - Правда-правда. Прости меня. Прости пожалуйста. Теперь я всегда буду записывать всё, что ты мне продиктуешь. Его блеск глаз возвращается, они искрятся хитрым озорством. Рот его расплывается в довольной улыбке. Бесёнок спрыгивает с подоконника и подлетает ко мне. - Тогда приготовься к бессонной ночи! Я успеваю только сдавленно застонать, когда на стол падает чистая тетрадь.

А теперь, предисловие))

Я только недавно проснулся. Сижу на кухне, кушаю бутерброд. Тут влетает он. - Хей! Хорош расслабляться! У нас ещё много дел. - Что ещё? - вздыхаю я. Он выхватывает бутерброд и тащит меня в комнату. Подводит к включённому компьютеру. - Помнишь, - хитро щурится он, - мы вчера на фике заявку видели? Так вот, я придумал! - Снова новая идея? - стону я, кладя руки на клавиатуру. - Ну эту-то историю мы закончим, - весело смеётся мой бесёнок.