До утра.

      Просыпаюсь от лёгкого толчка в бок, после которого следует мимолётный поцелуй в плечо в качестве извинения.       Ночью я опять не смог заснуть, и этот грубоватый жест всего лишь выводит меня из дремоты, из-за которой начинает болеть голова. После вчерашнего вечера жутко мучает похмелье, от которого спасает бокал вина, так кстати оставшийся на тумбочке. Жадными глотками выпиваю жидкость и чувствую, как боль начинает отпускать.       Ставлю опустевший бокал и кутаюсь в одеяло скорее по привычке, а не из желания продолжить спать.       Пытаюсь сказать простое "Доброе утро", но выходит лишь какое-то нелепое бормотание, из-за которого мужчина смотрит на меня как на идиота. Обиженно опускаю голову, надеясь вызвать в Артёме чувство вины, но тот лишь горделиво задирает голову и ухмыляется. На утро мы уже не любовники, а подчинённый и босс, в отношениях которых нет места ласке и нежности.       Артём Станиславович подходит к музыкальному центру и одним нажатием кнопки включает проигрыватель, и в ту же минуту из колонок доносится голос солиста Басты. Каждое утро он слушает одну и ту же песню и даже не задумывается о моём мнении, которое я высказывал ему не раз. "Она не напрягает," - в сотый раз говорит мужчина и блаженно прикрывает глаза. И в этот раз всё происходит точно по такой же схеме. Артём закрывает глаза и беззвучно подпевает проигрывателю, умудряясь при этом застёгивать золотые запонки на манжетах белоснежной рубашки. Даже после бурной ночи, за пару минут, он может снова превратиться в холодного босса, которого не волнуют проблемы и переживания своего подчинённого.       Усмехаюсь, смотря уже не на страстного любовника, а на расточительного бизнесмена.       Впопыхах натягиваю брюки с рубашкой, зная как Артём не любит, когда я слишком долго задерживаю его с утра. Пару взмахов расчёской и я похож на приличного сотрудника влиятельной корпорации. Босс нервно вздыхает, когда я беру его парфюм, показывая своё недовольство по поводу задержанного времени и попытки взять его вещь. Собственник. - Увидимся сегодня? - как можно кокетливее и добрее спрашиваю я, стоя в дверном проходе. - Да, конечно.       Артём рассеянно кивает и сразу же захлопывает дверь, не дав мне даже попрощаться. Зло фыркаю и выхожу на лестничную площадку, чтобы вызвать лифт и наконец-то смыться из ненавистного и любимого здания одновременно. Этот придурок ещё как минимум два часа будет сидеть на кухне и пытаться дозвониться до своей жены, которая давным давно сменила номер и уехала из страны. Только он об этом не знает, а я молчу, стараясь не проболтаться. Артём Станиславович - а именно так стоит называть его в рабочее время - снова опоздает на работу и, кажется, это вошло в привычку. Голова опять начинает гудеть, как будто вспоминая, что она ещё не отошла от жуткого похмелья и весело проведенной недели.       Двери лифта открываются под крики, доносящиеся из квартиры, которую я покинул пару минут назад. Сегодня босс вышел из себя гораздо раньше, чем обычно. Была бы его жёнушка рядом, он бы сейчас не убивался в тихой истерике. Всё было бы совсем по другому, если бы тогда Артёма не застали с любовницей. А ведь ему просто подмешали афродизиак, а после скомпрометировали его измену на глазах жены. И как бы Артём Станиславович не оправдывался - никто ему не верил и, кажется, даже не собирался, так что для его жены он превратился из горячо любимого мужа в обычного знакомого. Артём никогда не сможет выбросить из памяти свою жену, как бы ни старался, а я просто помогаю ему на время забыться. Время, видимо, не лечит, а ещё больше ломает и заставляет медленно умирать.       Кажется, совсем недавно Артём ещё гулял по парку вместе со своей, уже, бывшей женой, дарил ей романтичные безделушки и всё не мог отпустить домой, объясняя это тем, что за пару минут успел соскучиться. А теперь он каждый день может только отправлять ей пару тройку писем на электронный ящик, которые она даже не читает. Глупые упрямцы, которые сами поломали свою жизнь и разъехались по разным странам, чтобы сократить количество своих встреч до нуля. Глупые люди. - Вам на какой этаж? - выводит меня из мыслей хриплый голос соседской старушки,смотрящей на меня выжидающим взглядом. - Нет, не надо, - говорю первую фразу, пришедшую на ум, разворачиваюсь и иду к лестнице.       Иногда я правда рад, что тогда, когда я был восемнадцатилетним пацаном, меня определили стажёром в фирму Артёма, и я случайно попал под его горячую руку и оказался любовником человека, в постель которого мечтают добраться тысячи девушек и примерно такое же количество парней. Счастливо улыбаюсь и достаю телефон из кармана, чтобы посмотреть время и узнать насколько я уже опоздал на работу. На экране мобильника появляется мигающий значок конвертика, на который я сразу же кликаю. "Костя, прости, я скучаю."       В такие моменты я начинаю чувствовать себя хоть немного нужным этому грубому придурку.