Рассвет

Небо из окна напротив. Закатное небо. То самое, на котором едва ли виднеется красная полоска яркого прошлого. То самое, которое начала заполнять отравленная темнота гнетущего будущего. Ты юна и прожила немного, но это самое будущее, что ты должна будешь просуществовать, уже тяготит тебя и не предвещает ничего хорошего. Никто не узнает о мучениях и липком страхе, что потаены глубоко-глубоко в твоей увядшей душе. Им лучше считать тебя счастливой. Ты заполнишь пустоту в их душах собой, а в своей собственной – алкоголем. Имя, твоё имя. Ты хоть его помнишь? Рокси Лалонд. Так тебя зовут. И как бы ты не пыталась спрятать свои горькие мысли под пеленой яда, поступающего в твой организм по бутылке, а то и больше, в день, ничего не выходит. Наверное, выпивка стала слишком привычной, чтобы расслабить разум. Ты никогда не отпускаешь тревогу из головы, но обманываешь сама себя, утверждая, что каждый раз уходишь от реальности и забываешься. Хватит врать, такого почти не бывает. Ты не пьяница, нет. Просто так хочется не заморачиваться по всем тем проблемам, что навешиваются на тебя грубой верёвочной петлёй, которую, наверное, заранее заботливо смазали мылом, чтобы тебе было легче в ней задохнуться. Неудачи твоих друзей, любовные неудачи твоих друзей, переживания твоих друзей, огорчения твоих друзей, страхи твоих друзей, волнение за твоих друзей и ещё их горе. Ах да, ещё немножко собственных проигрышей и совсем чуть-чуть собственных любовных проигрышей. Они жалуются тебе и никогда не спрашивают, не лезешь ли ты сама на стены. В смысле, ты не хотела сказать, что винишь их за это, нет! Тебя греет то, что они доверяют тебе свои секреты. Правда, иногда ты ломаешься и жалеешь себя, как сейчас. На самом деле, тебе не нравится этим заниматься. Ни капли. Ты не хочешь показаться своим друзьям слабой и разбитой, прямо как та бутылка на полу. Им надо в ком-то видеть опору, а ты добровольно взяла на себя эту роль. Или недобровольно. Ты не помнишь, алкоголь всё же отчасти подействовал на память. Дрожащей рукой размазываешь потёкшую тушь по щекам. Чёрт знает, зачем ты наносишь макияж и пытаешься выглядеть красивой. Если раньше на твоей планете был хотя бы один человек помимо тебя, ради которого имелся смысл прихорашиваться (хотя факт вашей встречи был маловероятен), то здесь даже его нет. Наверняка все они у себя, на своих землях. Ты не знаешь. Возможно только, что Джейк веселится где-нибудь вместе с Дирком. Или не веселится. Не помнишь, поссорились они давно или только вчера. Сегодня же идеальная ночь для самобичевания, а значит, ты не отдаёшь себе отчёт, и алкоголь мутит рассудок, мысли расходятся волнами или вклиниваются друг в друга прямо посередине, события путаются в колтун и переплетаются в причудливый узор времени на стенках твоего разума. Иногда получается забавно. Однажды ты подумала, что беззаботно гуляла вместе с Дирком по Земле, и вам было чертовски хорошо, несмотря на её пустынность. Ты даже улыбнулась. Ты уже говорила, что такого почти не бывает? Только в редкие ночи вроде этой. Утром ты поняла, что в действительности проревела всю ночь, а Земля всё так же наполнена панцирниками. Здесь холодно. Ты сама открыла окно. Все окна в твоём доме. Наверное, чтобы совсем не отупеть от спиртного сегодня, и чтобы хоть что-то возвращало тебя к реальности. Холодными трясущимися пальцами убираешь прядь с раскалённого лба. Сейчас тебе настолько плохо, что будь ты игроком Времени, сама бы вернулась из будущего и дала себе пощёчину. Даже несколько. Но ты не можешь. Ты правда хочешь радоваться жизни и верить в то, что обещала своим друзьям. Не думать о том, как потеряться в мыслях сегодня и как спасаться завтра, когда осознание гнёта снова вернётся с лучами полуденного солнца. Иметь надежду, что будущее станет хотя бы чем-то, а не одной сплошной Пустотой. Сейчас бы сам Дирк Страйдер восхитился твоей иронией. Ну же, Ро-Лал, перестань реветь! Ты же сильная! Нет, ты не сильная. Какая же ты тряпка. Подумай о том, что здесь сейчас Джейн, Джейк, Дирк и даже Каллиопа. Особенно Каллиопа. Как бы ты подала ей себя, учитывая, что это была бы ваша первая встреча? Решительно поднимаешь с пола бутылку и делаешь глоток, чтобы успокоиться. Всё равно воды ты рядом не найдёшь. Кулаками выдавливаешь из глаз слёзы, чтобы лучше видеть и перестать плакать. Вроде бы где-то здесь были платки. «Хватит расклеиваться, подруга», - говоришь сама себе. И прекращаешь. Волна озноба, прошедшая по твоему телу вместе с ветром, что принёс её, помогает взять себя в руки. Смотришь на то окно напротив тебя, откуда веет холодом. Надо бы закрыть. Поднимаешься и передвигаешься на ватных затёкших ногах, направляясь прямо и стараясь не наступить в осколки разбитой бутылки. Разбитой, прямо как ты минуту назад, только не ставшей целой вновь. Тянешься к ручке окна, чтобы его захлопнуть, но тут кое-что замечаешь. Восходящее солнце, несущее с собой оранжевую полосу рассвета на голубоватое небо, чернила ненавистной тебе ночи в котором разбавляются утром, и нежно-розовые, прямо как сахарная вата, облака, отбрасывающие тёмно-зелёную тень на планету. Ты бы сказала, небесную тень. Рассвет, несущий новый день. Рассвет, дающий тебе толику покоя и акварельную надежду. Рассвет, успокоивший тебя и подаривший защиту. Ты хочешь встать завтра ради того, чтобы увидеть его снова.