Инквизитор.
29 июня 2014 г., 18:20
Записками. Мятыми, брошенными. Горящими на ветру.
Не пытайся сгореть заживо.
Все равно я тебя найду.
Почерк твой.
Так знаком и мелок.
Так отчаян и так жесток.
И до чертовых нервных клеток и поджилок...
ты одинок.
Инквизитор.
Сгребаешь мысли в кучу общую, эшафот.
И подносишь к бумаге спичку,
Словно сытый чеширский кот.
Мне в тебе все всегда – дорого.
Взгляд, уставший слегка к утру.
И кровать под холодным пологом.
И гуляния на ветру.
И четвертый час без ответа, и звонков бесконечный рой,
И волненье мое с рассветом:
Где же ты, да и что с тобой?..
И прощенья мои ненужные,
оправдания, как в бреду.
И мой зов в темноте простуженный.
Твое тихое: «Не приду».
И история рукописная, что сгорает в твоем огне.
Та, которая не дописана.
Та, которая
обо мне.
