Монолог. /будничная философия, элегантная как линкор/
23 ноября 2014 г., 03:47
Чай, подернутый хрупкой коркой.
Иногда мне кажется, что это мысли,
что скатились с моих висков, спутав их с горкой.
И рухнули в чашку.
Обжегшись, на дне зависли.
Я пью их, они возвращаются.
Снова. Снова.
И я ненавижу свою цикличность. Она мой почти_диагноз.
Она же мой друг. Мой враг. Она моя дрожь озноба.
Она же моя сбежавшая эпатажность.
Спаси!
Я терпеть не могу это слово.
Эту просьбу, эту мольбу. Состояние, шепот, боль.
Вырванный клок надежды.
Ожидание.
Осознание.
Злоба.
Пальцы над клавишей дрогнут.
Сфальшивила.
Дубль-бемоль.
Я терпеть не могу ждать.
Улыбаться, сжав зубы. Пальцы крестить до хруста.
Я не верила никогда в этот жест, представляешь?
А теперь лишь в него и верю. Не верить - пусто.
Вот так и бывает.
Мне кажется, что я таю.
Мне кажется, что ты -
таешь.
Быть может, что мы копилки для этих мыслей?
Не веселых. Не грустных.
Просто.
Тяжелых.
И ими полна голова. Густыми, неясными.
Тогда мы с тобой богачи, наверное. У остальных ведь, кажется, вовсе пусто.
Но, если так, то почему мы порой несчастны?
Они ведь...
счастливы?
Примечания:
Этому стиху тоже года два.
Что-то из области: "Я пишу белые стихи и называю их не белыми".
