Про Поэта

В одной стране жил один поэт, он не был известным. Поэт сочинял для развлечения, ну, просто был ему дарован такой талант. Он писал очень много и часто, его стихи были обо всем на свете, они были большого и маленького размера. Но у поэта было мало друзей, только один, его сожитель Мудрец, которому было сто лет, повидал много чего не земле и, на старости лет, поселился с молодым поэтом в квартире. С самого знакомства Поэт и Мудрец хорошо поладили. Поэт потерял родителей в детстве, и Мудрец стал ему как отцом, он учил его уму-разуму. Только Мудрец, так как он был другом Поэта, слушал его стихи. И вот, однажды Поэт написал особенное стихотворение, он писал его очень долго целую ночь, а когда закончил, то сразу же уснул. Проснувшись, он перечитал свой стих и понял, что стих ничтожен. Поэт задумался, почему Великие поэты пишут прекрасные стихи, которые читают миллионы людей и их стихи восхваляют, а самим поэтам ставят памятники, а его стихи никто не читает и не восхваляет, и никто не знает, что живет на свете Поэт, который пишет стихи. Поэт пошел к Мудрецу и рассказал о своем горе, на что Мудрец ему ответил: - Знай, Поэт, великие люди начинали с таких как ты... Многие начинали, но не все дошли до Великих. Дошли те, кто сумели пройти все и выйти в люди... Те, кто смог победить в себе сомнения и донести свет до людей, за это им воздвигают памятники, за это их восхваляют в жизни. Поэт, услышав слова Мудреца, ушел и задумался. Он не выходил из своей комнаты неделю. Поэт не ел и не пил, а только что-то писал на бумаге. Когда неделя подошла к концу, он вышел из комнаты и куда-то ушел, пришел Поэт поздно вечером, на улице капал дождь, в руках он держал бумаги, промокшие от дождя... В этот дождливый вечер, родился Великий Поэт... он стал знаменитым, но никогда не забывал, благодаря кому он стал таким. Поэт писал стихи о жизни, о любви, эти стихи открывали всем глаза на настоящий мир… Они несли свет в души людей.