Дождь с ароматом клубники.

Дождь. Небо затянуто свинцовыми тучами, через которые не может пробиться ни один солнечный лучик. Сильный порывистый ветер безжалостно срывает с деревьев листья, унося их в неизвестном направлении. Редкие прохожие быстро исчезают из поля зрения бегом, перепрыгивая лужи и прикрывая лицо от острых капель. А Она сидит за окном, будто в крепости, куда этот тандем дождя и ветра не может проникнуть при всем желании. На белом подоконнике с редкими серыми разводами стоит тарелка наполненная клубникой, в серости этого дня и этой комнаты являвшаяся единственным ярким пятном. Девушка поминутно берет из нее ягоду и, кладя в рот, наслаждается сладким слегка приторным вкусом. Она снова одна. Одиночка в этой квартире и комнате, которая напоминает коробку, но Она любит это. Ей нравится одиночество. 16 лет... Наверно самый трудный возраст. Ты подросток с мечтами, много хочется, но все под запретом. Родители... как же достали их вечные запреты, крики и полное неуважение к твоим вкусам. Может это просто грань заботы, но неужели они не могут понять, что ты вырос? Что ты из другого поколения, фактически из другого мира. Сейчас их нет, мама и папа на работе, вечной работе. По приезду снова начнется: " Что в школе получила? А ты уроки сделала?" эти два постоянно раздражающий вопроса. Стандартный вопрос " Как дела?" звучит обыденно и сухо. По голосу ясно, что он не требует ответа, задан просто из солидарности и по привычке. И так каждый день. Редкие объятия мамы вроде праздника, когда ты понимаешь, что она рядом, и ты чувствуешь ее любовь. В такие моменты действительно понимаешь, что при всех разногласия и недомолвках ты боишься потерять ее, ты любишь родителей какими бы она не были... Друзья. Их вроде бы много и вроде бы нет совсем. Они рядом лишь, когда хорошо. Эти пустые разговоры об одном и том же, вечные гулянки по одним и тем же местам жутко надоедают. Это трясина постоянства затягивает, хочется чего-то нового, риска. Нет, Она любит своих друзей и дорожит ими, но эти люди не могут ее понять. У Нее совсем другое мировоззрение. Вместо вечных посиделок друг у друга дома с бутылкой пива в одной руке и сигаретой в другой, Она предпочитает сидеть вот так: одна на подоконнике, всматриваясь в дождь... В комнате душно, Ей захотелось чуть приоткрыть окно, но налетевший ветер со всей силы врезался в него и распахнул полностью, своим порывом слегка спутав волосы девушке и рассыпав по углам листки, до этого лежащие на столе. На них Ее песни и стихи. Пусть они покажутся глупыми, детскими, с отсутствием рифмы, но в них вся Она. В этих корявых буквах и строчках Ее чувства. Она пишет их, перечитывает по несколько дней, а потом безжалостно рвет на кусочки, пытаясь забыть то, что там написано. Девушка, мгновенно промокшая от дождя за ветром ворвавшегося в комнату, закрыла окно и снова уселась на подоконник. Она не одна такая в этом мире. Много других людей похожими мыслями, проблемами, мечтами, даже с похожей внешностью, но вряд ли кто-то как она сейчас сидит на подоконнике и слушает шум дождя пропитанного ароматом клубники...