Я чувствую себя грязной.

Знаете как называется скука, другим словом? Философия. Черт, да этот урок дерьмо. Я записалась на него, думая, что тут будет интересно, но это просто Адски скучно. Если бы у меня были Церберы я бы напустила их на мистера Стокса, чтобы они его разорвали, за самый скучный урок года. Да чего там, самый скучный урок тысячелетия. Да, я очень добрая девочка. Ага. - Можно выйти? - Тянет руку Адам. Я знаю, что если он выйдет, то больше не придет суда. Никогда. Никогда. Никогда. (Это типа эхо в моей голове) - Да, конечно. - Говорит преподаватель. Да, видимо старик Стокс не знает то, что знаю я. Мистер Стокс, довольно интересный человек, он занимается непонятно чем, в не школы. Все знают это. Стокс - это старик, лет 60. У него седые волосы и он тощий. В общем. обычный старичок маленького роста. Но в школе ходят куча легенд про него. Это все ложь. Я знаю это. Ну не может этот милый учитель быть каким-то тираном, как все считают. Все думают, что он ставит опыты над первоклассниками. Что за бред? Сказки и только. - Я раздам вам листочки и вы напишите на них свою любимую цитату, а потом, объясните почему именно она. Я выберу самую лучшую цитату и проанализирую ее. А затем, мы поставим маленькую сценку, связанную с этой цитатой. - Голос старика звучит немного хрипло. Мистер Стокс достает листочки и раздает каждому под одному. - А можно цитату из сериала? - Я подняла руку, смотря на учителя. - Да, конечно. - Преподаватель кивнул и сел за учительский стол, девая очки и заполняя журнал. Ну... Любимая цитата. Да, я не знаю, что писать. Однако, идя классу понравилась и все оживились. Я думаю, это будет весело. Ладно, моя любимая цитата это: "Смерть все же лучше, чем возвращение в среднюю школу". Но ее не понял учителю. Мне отведут к директору за это. Но я не умею врать. Точнее, я ненавижу врать. Окей, я просто напишу это. Хорошо. Ладно. Черт, мне стоит заткнуть мысли и начать писать. *** Я закрыла глаза, откидывая голову назад и понимая, что мне ужасно больно. Мои легкие снова болят. Голова же готова взорваться от взрывов боли внутри, кажется, что мой мозг решил просто умереть по кусочку. Меня тошнит и, такое чувство, словно меня сейчас вырвет, хоть я и не ела сегодня ничего, потому. что не хочется. Внутри меня нарастает тревога, словно что-то или кто-то преследует меня и пытаюсь убежать, закрыться в какой-то комнате в своем подсознание. - Элли? Ты в порядке? - Остин садиться рядом со мной на траву, смотря на меня обеспокоенным взглядом. Я бы поняла это, если бы мне было не так плевать. - Да, все нормально. - Тихо говорю я, пытаясь дышать, словно что-то мешает мне это сделать. Будто кто-то просто схватил меня за глотку, не давая вдохнуть. Я знаю, что это не приступ, но все ровно достаю ингалятор. - Ты очень бледная. - Произносит Остин, стараясь не испугать меня. Я вдыхаю глубже, убирая ингалятор в карман. - Все нормально, правда. Просто таблетки требуют большего от меня. - Говорю я, открывая глаза. Мне нужно домой, если я не хочу умереть прямо тут. *** Дома я ложусь в кровать, пытаясь не обращать внимание на боль, которая расходиться по всему головному мозгу. - Элли, что случилось? - В комнату входит мама, обеспокоенная. Самый большой минус в этом всем то, что ко мне относятся, как в фарфоровой. Но я не имею права жаловаться на то, что кому-то не плевать на мое состояние. Это просто по свински будет. Это просто угнетает меня. - Ничего, просто я чувствую слабость в теле. думаю, это из-за таблеток. Я не ела пару дней. Меня тошнит, голова болит и я мне страшно. Это побочные действия. Ничего страшного. - Я закрываю глаза, зарываясь в одеяло с головой. Мне холодно. Мне страшно. Мне больно. Вот все, что я сейчас чувствую. - К тебе пришел Остин. - Мама садиться на мою кровать, ожидая от меня ответа. - Что он говорит? - Интересуюсь я, не вылезая из од одеяла. - Ничего такого. Он обеспокоен. Говорит, что в школе тебе было плохо. - Отвечает мама, пытаясь быть как можно внимательнее к моим действиям. Я знаю, что она пытается проанализировать мое состояние. - Если он хочет, то может зайти ко мне в комнату. - Хрипло произношу я. - Хорошо. - Быстро отвечает мама и встает с моей кровати. Потому, она видимо уходит, потому что я не слышу ничего, кроме отдаляющихся шагов. Потом новые шаги, более легкие, но кажется взволнованные. Господи, у меня паранойя, как шаги могут быть взволнованными? - Как ты? - Тихи голос Остина звучит, прямо перед моей кроватью. Я слышу, как он садиться на пол. - Нормально. - Говорю я, стягивая одеяло с лица, но по прежнему укутываясь в него. - Хорошо. - Произносит парень, осматривая мою комнату. В моей комнате твориться беспорядок, как и в любой другой комнате, любого другого подростка. Шторы закрывают окно, не давая солнцу просочиться в мою комнату. Многочисленные листы валяются по всей комнате, некоторые скомканные, некоторые просто помятые от того, что на них, видимо, наступали. Куча ручек валяется в разных углах комнаты. Рабочий стол весь в каком-то хламе. Одежда валяться практически везде. В общем, все как обычно. Это просто обычная комната, обычного подростка. - Что сказал мистер Стокс? Кто выиграл? - Спрашиваю я, крепче закутываясь в кровать и поворачивая голову в сторону Остина. И только сейчас осознаю, как близко он сидит. - О, не знаю. Выиграла Анна Бейтс. Но цитату я не помню. Она из какой-то книги. - Говорит Остин, переводят взгляд на меня и, кажется, жалеет об этом. - Ты невыносимо бледная. - Может быть. - Я пожимая плечами, но не знаю точно, видит он этого или нет.