Мой или ничей

Ты никогда не уходишь, Ты всегда здесь, (не даешь дышать) Внутри меня. Мне некуда бежать, Исчезаю... Red - Already Over

Это была уже не любовь: зависимость, отравляющая кровь… она разъедала и пожирала твою душу. Одержимость, когда хочется раздавить, уничтожить. Когда без него - ад, но и с ним задыхаешься от отравы, что течёт по венам. И, блять, даже от мысли, что достанется другому, хочется убить. Такая форма сумасшествия: конечная стадия. Хочется орать от невозможности, от неприятия этого безумия. Задыхаясь и царапая в кровь грудь, пытаться добраться до блядского комка мышц, который давно уже принадлежит не тебе. - Сука, тварь, ненавижу тебя… блять, да за что мне это всё? – шипение и хрип, когда уже сорван голос из-за крика. Удар в живот и пленник повис на цепях, судорожно хватая ртом воздух, задыхаясь и кашляя. И тут же наотмашь по лицу, сбивая костяшки, так, что белобрысая голова мотнулась в сторону, как у тряпичной куклы. - Почему это ты? Почему именно ты? – с каждым словом удар, и тело пленника расчерчено лиловыми синяками и кровоподтёками. Губы его разбиты в кровь, и сил стоять уже нет. Он обвисает на цепях, напоминая марионетку, для которой ты - жестокий кукловод. … И ты, скуля, падаешь на холодный пол, кусая кулак, чтобы не заорать от ужаса, от вида того, что натворил. Багровая пелена ярости и ревности, растворяется, исчезая, оставляя тебя на растерзание чувству вины. Ползешь к нему, скуля, как бродячий пёс… -Прости. Прости! – крик и плач, сдавленные всхлипы и слёзы по лицу. Ползёшь к нему, чтобы уткнуться в его колени. И услышать шёпот: - Всё нормально, всё хорошо. Я с тобой. Я здесь. Обнять, цепляясь как за единственное дорогое, что держит на этой лживой, прогнившей земле. Прижаться к разбитым тобой губам. Жадно целуя. Ваш поцелуй с металлическим вкусом. Вам больно. Вы живы, вы вместе. Вы сходите с ума по-разному. Он позволяет ломать себя снова и снова, упиваясь болью, смешанной с твоим безумием. Сумасшедшая, жестокая любовь. Но для него это слаще любой награды и ласки. Высшая форма страсти. Доказательство, что любишь, что сходишь с ума по нему, что принадлежишь только ему. Он терпит боль, чтобы простить. А ты причиняешь, чтобы обрести прощение. Кто-то бы сказал, что вы психи… конченые мазохисты. Но нет, вы просто ТАК любите. Другим этого не понять. И так из раза в раз. Его взгляд, вздох, даже мысль о другом, провоцирует тебя, и снова вы в этом подвале. Цепи и плети, холодный цементный пол, кровь и ярость, смешанная с болью. Ты палач, а ему достаётся харкать кровью. Тебе молить прощение, а ему - милосердно даровать его. *** - Мой, - горячечный шепот. - Или ничей… - … лучше убить, чем отпустить, - кривая улыбка на истерзанных губах. - Ненавижу тебя, Малфой. - Люблю тебя, Поттер.