Зимний клён

Пахнет хлебом седевший сад, пахнут хвоей чужие пальцы. Ты лишь падаешь в снегопад, не готовый с зимой сражаться. Ты укутан в протёртый мех, искрой светится ворот снежный. Ты выкашливал ржавый смех, с хриплым хохотом страшно смежный, ты шептал до истёртых губ и кричал до разрыва в лёгких. И твой меч, и твой нож был туп, а резня была не из лёгких. Ты пришёл – обожжён, упрям, и искал одного – покоя, собирал его по частям среди белого вихря-роя. Пахнет пряниками в домах, пахнут снегом немые звёзды. Затерявшись в отживших снах, ты однажды решил, что поздно – строить замок внутри души: не помогут зимой и стены – как предательство ни души, а останется лаз к измене. Отсчитают лишь тридцать звёзд и швырнут серебром в перчатку. И сожжёшь ты последний мост, и покажется кровь вдруг сладкой. Пахнет воском соборный звон, пахнет кружка-луна печеньем. Леденеет твой зимний клён – никогда и не стать весенним. И без ветра кружится снег, засыпая ожоги-раны. Одиночество – оберег, но подумай: быть может, рано?