Амфетамин

Радио оповещает, что в столице Франции наступила полночь. Молодой мужчина едет по ночному Парижу. Вероятно, многие подумали сейчас, что домой. Но нет. Сегодня его путь лежит в один из наркопритонов. Весело, не так ли? Я до сих пор прекрасно помню, как начался этот кошмар, что затягивал тебя с каждым днем все сильнее и сильнее. Все чаще отбирал тебя. Сначала ты стал поздно приходить домой или же вовсе не появляться там, а сразу ехать на репетиции. Первой моей мыслью было, конечно, что ты полюбил другого. И, клянусь, лучше бы это было так, чем то, о чем я узнал чуть позже. Дальше - хуже. Жаль, что я не сразу это осознал. Раньше ты всегда жаловался, что стал дико уставать. От всего: бесконечных репетиций, шоукейзов и даже поклонников, которых раньше просто боготворил. Сейчас же ты вновь будто "летал" по сцене, раздаривал улыбки направо и налево, буквально светился. Кажется, в наших отношениях начало даже что-то налаживаться. А после - вновь неясные загулы на ночь. Словно на работу - сутки через трое. Ты вел себя слишком странно. Слишком странно даже для тебя, человека, который в каком-то из миллионов интервью заявил, что нельзя лопать шарики, потому что они - наши друзья. Ребята, коллеги и верные друзья по совместительству, не теряли надежду наконец узнать, что же творится с нашим "Моцартом". Ты молчал, отнекивался. А потом они шли ко мне. - Фло, ты уверен, что он тебе ничего не говорил? - Флоран, прошу тебя, если что-то знаешь, скажи. - Мы так переживаем за него... Может ты что-то знаешь? - Как не знаешь? Вы же вместе! И так почти каждый день. "Вы же вместе"... Да, мы вместе. Мы вместе завтракаем и ужинаем. Иногда даже ложимся вместе спать. Но на этом всё. Нет "нас". Есть лишь ты и я. Флоран тормозит возле какого-то старого, невысокого дома. "Развалюха", - проскальзывает мысль, а на губах появляется странная усмешка. На душе пусто. Равнодушие. Ведь все, абсолютно все, входит в привычку. Даже этот ужас, который постепенно стал своеобразным ритуалом Мота каждые два-три дня. Да, конечно, сначала было невыносимо больно, но теперь это... Это как забрать любимого с работы. Также обычно. Жаль, что его итальянец уже больше года даже не пытается работать, ведь ему так куда удобнее. Мужчина входит в грязный подъезд и поднимается на третий этаж пешком - лифта здесь не наблюдается. Но однажды я всю же решился узнать твой секрет. Что же так ловко отбирает тебя у меня? Ответ не заставил себя долго ждать. Стоило лишь проследить за тобой. Почему не сделал этого раньше? Потому что я слишком хорошо воспитанный идиот. "Личное пространство" для меня всегда были не пустыми словами. И за это пришлось тяжело поплатиться. Возможно, узнай я раньше, можно было бы еще тебя как-то удержать. Но время не вернешь назад, верно? Поворот. Один, второй третий, десятый. Ты шел долго, периодически воровато оглядываясь, поэтому мне пришлось очень постараться, чтобы остаться незамеченным. И наконец, зашел в ветхое пятиэтажное здание. Я - следом. Третий этаж, квартира справа. Я подошел, явно не понимая, что тебе там может понравится. В голове вновь возникли подозрения об отношениях на стороне, но их оборвала вышедшая соседка. Все, как полагается, я даже не сдержал улыбки, несмотря на ситуацию. Бигуди на голове, потрепанный халат, в руках - скалка. Вот, когда я заметил последнее, улыбка быстро "покинула" мое лицо. - А ну-ка вон отсюда! - Простите, конечно, но... Чем я мешаю? - А чем может может мешать очередной наркоман? Достали! Вон, я сказала! - Но... Я не наркоман! Вы вообще о чем? - Ах, забрать кого-то своего, наверное, хочешь? - в глазах соседки отразилось даже некое сочувствие. - Тогда, да, прости. Просто они действительно достали только одним своим обдолбанным видом, - хмыкнула женщина и опустила свое "оружие". - Забрать? Может вы объясните, что здесь происходит? - мой голос заметно дрогнул, а сердце болезненно сжалось. - Вот здесь, - Мари (я узнал ее имя немногим позже) указала на соседнюю дверь, за которой несколько минут назад скрылся ты, - наркопритон уже много лет. И ведь никто не "прикроет"!.. Фло даже не стучит в дверь - ему не откроют. Некому. Там нет людей, лишь они, зависимые. Наркоманы. Среди которых затерялось одно Солнце. Его Микеле. Мужчина проходит в большую квартиру. Ничего нового. Странный, малоприятный запах и полумрак окутывают помещение. На кроватях, да что там, и на полу тоже, в эйфории лежат молодые люди, улыбаясь. Без сомнения, парни под дозой. Он морщится. Как же мерзко, неприятно, гадко... Слишком мало эпитетов, чтобы описать ощущения от прибывания здесь. И по-прежнему больно, что частью всего этого стал любимый человек. Больше нет того тепла, что согревало их обоих. Его забрал амфетамин, который Локонте принимает вот уже год. Сколько раз я пытался стать твоим "голосом разума"? Сколько раз я пытался отгородить тебя от всего этого и увлечь чем-то другим, куда более безопасным? Сколько раз я пытался просто спасти тебя? Уже и не вспомнить. И каждый раз ты клялся мне, что откажешься от наркотика. Ты врал. Нагло, бесстыже. Ведь я снова здесь. Я даже не понимаю, почему до сих пор здесь и не бросил тебя? Возможно, потому что люблю. Но разве мое терпение может держаться вечно на любви к тебе? Впрочем, нет, скорее не так. На любви к воспоминаниям о тебе. Не об этом в конец, как котенке, потерявшемся человеке, а о тебе. Сильном, волевом итальянце с искринками в глазах и чертовски милой щербинкой между идеально белых зубов. - Микеле? Ты где? - француз крайне осторожен, чтобы не наткнуться на какого-нибудь "лежачего" и не вызвать его "гнев". - Фло? - Микеланджело появляется за спиной и... просто набрасывается на того с объятиями. Мот даже не совсем понимает, что происходит, но по привычке прижимает его к себе за талию. Так тепло и уютно, несмотря на окружающую обстановку. Кажется Мот слишком давно не чувствовал этих объятий. - Ты пришел... - Я же не оставлю тебя, - вздыхает француз, чуть отстраняясь. - Я... Прости, - Микеле вновь крепко прижимается и тихо добавляет. - Я не принимал уже несколько дней. - Правда? - Флоран не верит своим ушам. Такого еще не было за весь прошедший год. - А где ты был эти несколько дней тогда? - Мне было плохо. Я гулял. Ночевал у Эвы, тебе просил не звонить. - Ты идиот. - Знаю, - тихая усмешка, а после - шепот, обжигающий губы. - Я люблю тебя. И я откажусь от этого. - Я верю, - неожиданно соскальзывает с губ Фло. Возможно он вновь проявил свою наивность, да. Но француз слишком сильно любит свое Солнце. И то, что Микеле не принимал амфетамин уже несколько дней несомненно дает слабую надежду на то, что все наладится. - Я тоже тебя люблю.

***

Прошло пять лет. - Фло-о-о-о! Ну и где ты пропадал? - Микеланджело вышел в прихожую с крайне недовольным видом. Еще бы. Половина первого ночи, а любимый только-только зашел домой! - Прости, Солнышко, я закопался в студии, - мягко улыбнулся Фло и, скинув ботинки, обнял итальянца, крепко-крепко прижав в себе. Уже пять лет в их небольшой квартире царит уют и спокойствие. Флоран прекрасно понимает, что бывших наркоманов не бывает. Но вот одна поправка: это касается лишь тех, кто одинок. А его Микеле никогда не будет одинок, потому что Мот не за что этого не допустит. - Все, не дуйся, - усмехнулся Фло и чмокнул Микеле в нос. - Люблю тебя. - И я тебя, - Локонте выдохнул и довольно фыркнул. - Еще б ты меня не любил. Идем, там ужин уже остыл. Будут ли они они вместе - покажет время. Сейчас же достаточно простого "люблю" и легкого поцелуя, чтобы просто-напросто оказаться на "седьмом небе". И это ли не счастье?..