Можно любить

      Это был один из самых теплых октябрьских вечеров. Солнце было уже низко и дул сильный ветер. И совсем не хочется куда-либо выходить. Шаг за шагом я иду по холодной, промерзшей до дрожи земле, под ногами валяются желтые листья, наверное недавно опавшие. Когда наступила настоящая осень? Я так давно не выходила из дома, жизнь проходит мимо меня. Еще шаг, и я уже нервно бегу навстречу своей судьбе. Бегу, задыхаясь. Чокнутые прохожие оглядываются мне в след, а пальто только и успевает мелькать за их спинами. Я бегу, бегу прочь от себя, прочь от своих мыслей.       Но вот уже рядом маршрутка, а в ней снова непонятные люди с осуждающими взглядами, водитель средних лет достает очередную сигарету. Немного погодя мы трогаемся с места. Я достаю наушники, и еду, прижавшись к окну, как когда-то любила. Лучи бледного осеннего солнца пробиваются сквозь листву. Может когда-нибудь я перестану думать? Мысли на известную тему. Они не покидают ни на секунду. Словно навязчивые идеи у больного, словно в моей голове кинотеатр, с одной и той же пленкой. Нервно теребя ремешок от сумки в руке я решаюсь сказать об остановке.       Шумный центр города. Слишком много людей. Пьяные музыканты без голоса орут в переходе, хотя играют достаточно неплохо. Оглядываюсь вокруг. Высотки впиваются в уже синее на тот момент небо. Я опускаю глаза. Но что же? Впереди я увидела знакомый силуэт, о нет, это не может быть она, это невозможно. Неужели это взаправду? Или это мое больное воображение? Срываюсь с места, откуда-то доносится резкий запах духов. Мне почему то сразу вспоминается мое детство.       Я спешу за ней. Бегу, сбивая дыхание. Почему-то радость переполняет меня. Эти зеленые глаза. Я не могу перестать думать о них. Оборачиваюсь назад. Испуганные взгляды прохожих. Не чувствуя пронизывающего холода я спешу за ней. Вот, уже совсем близко. Но что я ей скажу? Что если я просто схожу с ума. Она теряется в толпе. В кармане пиликает телефон. Солнца уже совсем не видно.       Пальцы умело держат карандаш и я начинаю новый набросок. Она она она. Эта улыбка. Эти нежные губы. Ласковый взгляд. Линия сама выводит знакомые черты. Этих набросков уже сотни, мне не перестать, пора смириться. Люди все так же пристально смотрят на мое белое пальто, пропахшее старыми духами. Руки, сжимающие карандаш дрожат. Я чувствую, знаю, что ты рядом. Ведь это ты была тогда около перехода, правда? Какой твой любимый кофе, давай ты скажешь, а я заплачу? Невозможно забыть. Невозможно перестать думать. Можно только любить. Можно.