Меланхо-личное

      Внутри меня, в какой-то немыслимой эфирной материи, именуемой испокон веков всеми алхимиками, учеными, жанна-д-арками, джорданобрунами и прочими личностями душой, есть место, которое я называю библиотекой. Библиотека эта состоит, ясное дело, из книг, каждая из которых мне, к сожалению, не принадлежит. Мне нравится осознавать этот факт – не я ответственна за их сохранность, и если какой-нибудь ублюдок вырвет страницу из драгоценного фолианта, совесть не замучит, как последнюю дрожащую тварь. Меня, снежную королеву всея труппы, вообще совесть не слишком часто мучит. По крайней мере, так считает ублюдки, вырвавшие страницу о душевной теплоте из моей книги.       Я прихожу сюда по утрам, когда ковыряющийся в картотеке библиотекарь, отрываясь от работы из-за скрипа двери, смотрит на меня пустым безучастным взглядом старой кошатницы. Что ж, думаю я, утро добрым не бывает – и прощаю этой несчастной женщине это регулярное прегрешеньице. Собираюсь с мыслями, думаю, что бы хотелось прочесть – детективных романов либо снова перечитать сартров. Или, может, что-нибудь из числа остен? Нет, это перебор, нужно жить реальностью.       И все бы ничего, но у меня нет права выбора. Поэтому и довольствуюсь тем, что мне приносит эта женщина. И почему мне не повезло с передатчиком – ума не приложу. У нее ведь дурацкий вкус, и благодаря ей мне всегда попадаются не те, кого бы я так хотела прочесть.       Долгое время меня кормили беспечными кинселлами, на их фоне я чувствовала себя кем-то стоящим. Пару раз попадались роулинги, но это были редкие экземпляры. Как в этих книгах было столько света, ума не приложу. Но их традиционная мораль меня раздражала, поэтому я редко читала их более 7 лет. Была еще одна остен, читать было неприятно. Сладость повествования и предсказуемость, казалось, меня убьет, прежде чем я сдохну от скуки. Хорошо, что я имею право захлопнуть неинтересную книгу, когда мне заблагорассудится.       В тот день мне, казалось, совершенно не везло. Библиотекарша долго рылась в своем книгохранилище, пытаясь выбрать хоть что-то, что бы не вызывало у меня приступа тошноты. - Вот, прочти ее. Книженция на любителя, это вам не коэлья. В единственном экземпляре, так что страницы не рвать! И, это, относиться бережно, так что…       Я, ухмыльнувшись, взглянула на книгу. Что? «Тайная жизнь пчел?» Да вы явно издеваетесь, лучше бы дали мне хемингуэя, с ним хоть выпить можно. Но читать – так читать, скоротаю время.       Долгое время я не могла понять, при чем здесь были пчелы и кто, собственно, жужжал. А, прочитав книгу до середины, мне захотелось помочь этой несчастной героине, выбросить эти чертовы персики, увезти ее из гребаной Южной Каролины и бродить вместе по полям и лугам. Пожалуй, с маками.       И да, не забыть бы о Черной Мадонне.