Дождь

Идет дождь. Капли текут по оконным стеклам, стучат по подоконникам, и всем, кто их слышит, кому тепло и уютно, потому что они — в теплых квартирах, и от компьютера исходит тепло — еще теплее и уютнее от осознания того, что тем, кто сейчас стоит под дождем — холодно и одиноко. И в этом нет ничего плохого. Напротив — это естественно. Многие люди любят дождь именно за это ощущение уюта. Не все, конечно. Кто-то любит его... больше. "Я больше дождь люблю..." Больше снега. Или больше солнца, не знаю. Кто-то его любит беспричинно. "Ну ведь надо что-то любить!". Кто-то — за воспоминания. "Помнишь, как мы гуляли под дождем, и дождь пошел? Помнишь? Вообще, не дождь — ливень! Как из ведра! Как мы потом пошли в какой-то подъезд... Помнишь? — потом должно быть смущенное молчание. — Это, кстати, был мой первый поцелуй...". Ночь. Я читаю чужие придуманные мысли. Долго читаю, глаза даже болят. Перечитываю много раз. Я пытаюсь найти хоть один намек на то, как узнать этого человека в жизни. Не нахожу ничего. Впрочем, я уверена, что мы никогда не встретимся. К тому же... Он, судя по всему, сумасшедший. На самом деле сумасшедший. Так что лучше с ним и не встречаться никогда. Но мне безумно интересно. И я ищу, ищу их везде, эти намеки. Зачем — я не знаю. Просто мозг требует работы. А кровь — азарта. И еще есть потребность заглушить своё раздражение на придурков, которые меня окружают в реале. Странное занятие я избираю для этого — анализировать чужой ролевой отыгрыш, а? Да еще персонажа, у которого совершенно другие стремления, нежели у меня. "Возможная причина анализа — поиск человека с достойными взглядами на жизнь и стоящей целью в этой жизни." Проверка всех подряд. Глупая причина. Какую цель можно считать стоящей, а какую — нет? Не может быть объективного ответа на этот вопрос. Даже не знаю, кто для меня больше загадка — этот человек или персонаж, которого он отыгрывает. Отыгрывает настолько хорошо, что границы между ними стираются, и мои усилия найти зацепку за реальность бессмысленны... Нашла! Три слова. Теперь я знаю — он в жизни хоть что-то любит. — Я тоже люблю его, — взрезаю шепотом вязкую тишину. — Кого? Вздрагиваю. Боюсь обернуться... Мысли мгновенно проясняются. Я жду, что будет дальше. Тишина, пронзенная чужим голосом, снова срослась воедино и окутала собой меня и мою тень. Будто не произошло ничего. Но голос... Он был слишком реален, чтобы почудиться мне. Это подтвердилось спустя мгновение: — Так кого же? Значит, там, в темноте, все же кто-то есть. Он слишком близко... Поздно бояться. Поэтому я отвечаю: — Дождь. — Ты сказала..."тоже"? А кто еще его любит? Ты определенного человека имела в виду. Да? — Ты с ним не знаком. — Уверена? — Ага. Помолчали немного. — Да я сама с ним не знакома, если честно. — Тогда откуда ты знаешь, любит он дождь или нет? — А ты любишь дождь? — Какое это имеет отношение к тому, о чем мы говорим? — я слышу, как он делает шаг в мою сторону. Но не оборачиваюсь. — Прямое отношение. — Я люблю дождь. — Я так и думала. — Ха. Я его знаю все-таки? — Неоткуда. "Надо перебороть свой страх и обернуться. Обернуться. Обернуться..." Оборачиваюсь! Никого нет. Только темнота. Я выдыхаю... — Что, потеряла меня? — шепчет он мне. Чужое дыхание щекочет мне шею. Я закрываю глаза. — Кто ты? — Снова "ты"? Никакого уважения, — он гладит меня по волосам. — Вивиен... — Откуда ты знаешь мое имя? Он засмеялся. Истеричный смех. Нарочито громкий. Злой. Меня пронзает страшная догадка... "Нет! Невозможно... И не имеет значения! Кто бы это ни был... Мне страшно! Что мне делать? Что мне делать?!" — Ты напугана... — заметил он, положив руки мне на плечи. "Такие бледные руки..." — Я вовсе не испугалась. — Неужели? — он резко крутанул стул, на котором я сидела, и наклонился надо мной. Я увидела его глаза. Глубокие черные колодцы, на дне которых пляшут красные фонари. Я пытаюсь не терять самообладание. Это сложно. Говорю как можно увереннее: — Комната была закрыта на ключ. Как ты вошел? Он улыбается. — Это секрет. Он красивый. Черные волосы, челка свисает на лоб. Черты лица тонкие. Аристократические черты лица. Белая кожа. Теплые руки. "Я боюсь! Я хочу открыть глаза!" Он улыбается. " Пусть это будет сон!" — Молчишь... А вроде хотела со мной поговорить. "...Сон! Пусть он закончится! Сейчас..." Я рывком встаю со стула... И в это же мгновение открываю глаза. Темная пустая комната. Вокруг знакомые предметы. И тот же пейзаж из окна. Я стою посреди комнаты. Стул, на котором я сидела, опрокинут. "Почему я испугалась? Это был сон. Просто сон." Распахивается окно и в комнату врывается холодный ветер. Он разрушает сгустившуюся тишину. "Нет. Не-е-ет... Не просто! Воплощение ББ явилось ко мне во сне. ББ — как живой. Если так — его стоит боятся, наверное. Но это сон! И даже если меня убьют... Я смогу проснуться! И если я снова тебя увижу, все будет не так, как сегодня. Не упущу свой шанс, Бейонд."