Часть 1
6 июля 2014 г. в 23:40
Ты так ждешь этих писем, я вижу,
Что ж, за это никто не осудит.
Испугаюсь (а ну как обижу?),
И ненужных вопросов не будет.
Только взгляд твой все чаще уходит,
Устремляясь в неведомы дали,
Оболочка твоя с нами бродит,
Тень твоя. Да и это - едва ли.
Каждый раз, открывая посланье,
Что же ты в нем увидеть желаешь?
Между строк снова ищешь признанье:
"Я скучаю... Зачем обижаешь?"
Но отчетов холодные строки
На вопросы ответом не станут.
Да, конечно же, мы не пророки,
Но тебя они разве обманут?
Отмечает сознанье украдкой,
Что вот здесь вот рука задрожала,
Здесь слова подбирал он с оглядкой...
Ну а здесь? Не слеза ли бежала?
Нет, не правда, морок, показалось,
Что за глупости, честное слово!
Только в душу сомнение вкралось,
Для тебя оно, видно, не ново.
Подсказать бы... да я не посмею.
Сам решить ты тут должен, наверно.
Примириться с потерей своею,
Иль исправить ошибку? Что верно?