Часть 1
7 июля 2014 г., 23:56
Окровавленной рукой пишу сие послание.
Отправили меня давно в творчества заслание.
Нет вдохновения вовек. Нет правды. Жали. Почестей.
Нет ничего. Есть пустота. Она до боли. Хруст костей.
И чистота, как белый лист, грезит в моем сознании.
И мозг кипит, рука болит. И в глупости, в желании
Можно лишиться и без жизни. Без мук сих, покаяния.
Да будет Бог же умолим. Мне хватит истязания.
Я больше письма не строчу. И книг ведь нет. Изыдь.
Меня не трожьте, музы, вы. Я не пишу. Остынь.
