Солдат.

Еще одна голова поникла, кровь медленно стекает по лицу, капает на землю алыми каплями. Печально уносят тело маленького ребенка. Тишина давит на уши, не слышно даже шороха ветра. Люди смотрят на тебя с ненавистью, на их грязных лицах видны белые дорожки слез. После жестокости всегда приходит ненависть и отчаяние. «Неужели мы ошиблись?» Нет, ошибки нет. Все правильно. Все так, как и должно быть. Но кое-что вы из виду упустили… Ты не видишь? Не видишь эти пустые глаза матери? Опухшее от слез лицо? В конце концов, её руки, на которых засохла кровь её ребенка? У неё больше нет семьи, у неё нет ничего. Даже самой себя. Она ПУСТА. И в этом ваша ошибка. Твоя ошибка. У тебя в голове продолжают греметь орудия, свистят пули и танки с грохотом ползут по земле, перемалывая своими гусеницами тела солдат – своих и чужих. Танк – всего лишь машина. В твоей голове слышится плач раненых, крики живых. Тебе нет дела до других. Ты не думаешь над содеянным. И ты ПУСТ. «Ты похож на зомби…» У тебя безжизненное лицо, на котором горят красными угольками глаза с плещущейся в них жаждой крови и желанием убивать. Выстрел. Прямое попадание. Только что разбилось сердце еще одной матери. Она пытается справиться с горем, хотя бы на минуту забыть о потерях. За жестокостью приходит тишина – на кладбище громких звуков не бывает. А у тебя в голове продолжение войны – ничего не закончилось, от автомата отдает запахом пороха и гари, грязь, пот и кровь застыли на руках… В ушах стоит шум, ты глохнешь и ничей голос не может достигнуть тебя. В мыслях ты слышишь несуществующий голос командира, приказывающий идти в атаку. И ты идешь – стреляешь по чужим солдатам, по невинным людям, разрушая чьи-то судьбы, уничтожая целые семьи. «Но ведь война закончилась!» - чей-то крик, внезапно прервавшийся. Нет, не закончилась. «Мы сражаемся за свободу!» Нет, вы сражаетесь РАДИ ДЕНЕГ, ради своих эгоистичных желаний. Вы и так свободны. И другие тоже. Они свободны по-своему. У каждого свое понятие свободы, ведь так? А сотни людей гибнут просто так… Бомбы уничтожают целые города, не оставляя от них даже камешка, только пыль, что оседает потом на твоих руках и лице. Кровь течет реками, собирается в маленькие озера, застывает на солдатских сапогах, пачкает униформу. Она смешивается со слезами живых, горюющих по своим родным, что были убиты. На могильном камне надпись: «Джейсон Рейнольдс. 19** - 19**» Рядом маленький букетик цветов. Война окончена…