Иногда, мечты просто не могут осуществиться.

Одна. Она всегда была одна. Ни преданных друзей. Ни любящей семьи. Никого... Один на один с собой. Со своими проблемами, тревогами, чувствами. Ей никто не поможет. Ее никто не поддержит. А почему? Просто она отличается от них. От всех тех, с кем должна жить рядом. От своего каждодневного, ненавистного окружения... С самого рождения девочка была немая. Но даже не в этом проблема того, что ее не любят. А из-за того, что она не растеряла надежду на лучшее будущее. Она радовалась, как и все. Улыбалась точно также, как и все. И люди посчитали это неправильным. Она отличается. Она обделена тем, чем пользуются здоровые люди. Она не должна быть такой счастливой. Нет. Она не была счастлива. У нее просто осталась надежда. Не потеряла веры. Веры в людей. веры в добро. Веры в мечту. Да, у нее были разные мечты. Но есть самая сокровенная. Хоть и, до жути, глупая. Для других глупая. Петь... Она мечтала петь. Но ее мечту нельзя было притворить в жизнь. Она не могла. Как бы она того не хотела. В десять лет родители купили ей плеер. Не от того, что любили. Просто им надоело постоянно слушать музыку, которую включает их дочь, по телевизору или радио. Для Тсуны этот подарок был лучшим. Самым лучшим в жизни. Она его почти не выключала. По дороге в школу, в самой школе, по дороге домой, когда делала уроки, убиралась, и даже ночью. Она засыпала с музыкой. Эти песни стали ей ближе семьи. Она знает наизусть их порядок, и слова всех песен. Ей четырнадцать. В четырнадцать лет многие девочки уже красятся, имеют парней, носят красивые, открытые платья. Но она другая. Она одна. И всегда будет одна. Видимо, одиночество - это ее судьба. И скрашивают это одиночество только песни, что идут за ней всю жизнь. Песни, что так родны ей. Разные слова, разный жанр, и разный смысл самого текста. Они обо всем на свете. О любви, и о дружбе. О добре и зле. О мире, или же о жестокости и алчности людей. О силе человека. Или же, о его слабостях. Есть песни, которые до водят до слез, а есть, что заставляют радоваться. Она не носит платьев. У нее нет второй половинки. Она не водится с людьми. Она просто тянет руки к солнцу, лелея мечту: однажды запеть. Она хорошо учится. Просто ей нечем заняться, кроме как уткнутся в книгу. Ей не с кем погулять. Не с кем свободно провести время. Лишь плеер, да книги. Телефон ей не нужен. Ведь ей не то, что не с кем поговорить. Она просто не сможет. Ей семнадцать. Она прекрасно окончила школу. Но это не принесло ей, ни радости, ни грусти. Ведь ни одного друга так и не появилось. Лишь старенький, дешевый музыкальный аппарат с ней. Ей надоело. Вся эта жизнь ей надоела. Она совсем не сильная. Может она и не потеряла мечту, но ей надоело бороться. Надоело натягивать эту чертову улыбку. И одевала она ее не для кого-то. А для себя. Чтобы совсем не упасть в пропасть боли и отчаяния. Мир жесток. Хотя нет, жестоки люди. Эгоисты, жаждущие денег. Твари, добивающиеся своей цели, идя по головам других. Те, кому нужны здоровые, да красивые. Да, она была красивой, но кому нужна такая? Она нелюбима всеми. Людьми. Жизнью. Судьбой... Ей двадцать два. Многие в этом возрасте женятся и рожают детей. А она? Она с красным дипломом закончила институт, и нашла более менее достойную работу, где особо и не надо говорить. Просто слушаешь приказы, и выполняешь их. Ничего сложного. Ей скучно. Всю жизнь ей скрашивали только песни и книги. На первую зарплату она сразу же купила новый плеер. Музыку перекачала ту же. И все равно, что-то не то в ее жизни. Чего-то не хватает. Любви? Друзей? Нет. Она настолько привыкла быть одна, что не этого ей надо. И она поняла. Она потеряла мечту. От осознания этого пришлось тошно девушке. Она больше не та девочка, которая парила в своих несбыточных мечтах. Она... Повзрослела? Наверное. В двадцать четыре, она на накопленные деньги купила отдельную квартиру. Маленькую, но уютную. Ей больше и не надо. Лишь жить пустой жизнью. Ни к чему не стремиться. А так ли это? Она этого действительно хочет? Нет. Нет! Не хочет. И никогда не хотела. Она плачет. Часто плачет. От многого. Но больше всего, от осознания своей беспомощности. Она не сможет. Никогда не сможет. Запеть... Ей надоела эта скучная работа. Разбираться до конца жизни за кипами бумаг? Это скучно. Ужасно скучно. И она ушла в творчество. Рисуя свой внутренний мир на холсте бумаги. Прежде, потускневшие глаза снова загорелись. Она лишь вкладывает всю душу в какой-то рисунок. Многие подумают, что это глупо. Но ей все равно. Она делает то, что хочет. Она не сможет петь. Но сможет рисовать. Открывать свой мир в картине. Включая музыку, и водя кисточкой по холсту. Вот, что ей нравится. Но все равно, не хватает цели. Цели в жизни. Ведь так, это получается в пустую прожитая жизнь. Больше нет мечты. Ни одной. И не будет. Так?.. Ей двадцать семь. Девушка устала. Устала от всего. Она почти не видит людей. Сидит постоянно дома, выходя лишь в магазин за разными потребностями. У нее нет друзей. Нет любящей половинки. Нет детей. А ей и не нужно. Зачем ей все это? На накопленные с прошлой работы, денег осталось немного. Продавать она ничего не хочет. На работу, как бы ей не хотелось, но идти надо. Ей двадцать девять. Больно. Ей очень больно. На последнем походе к врачу, у нее нашли рак легких. Мысль о том, что она может так скоро умереть очень сильно на ней отразилась. Даже не так. Мысль о том, что она просто впустую потратила свою жизнь... Ей остался месяц. Странно, но особой боли она не чувствовала. Физической. Единственное, что она хочет доделать в своей жизни - дорисовать тот рисунок, который бросила два года назад. Неделя. Осталось всего неделя. Последнее время она отдыхает. От всего. От жизни. От грустных воспоминаний. От людей... День. Ей плохо. Очень плохо. Она так и не смогла осуществить мечту. Мечты... Осталось совсем немного. Она не стала обращаться в больницу. Зачем? Какая разница где догнивать? Напоследок, перед тем, как закрыть глаза, девушка сказала одну единственную фразу: "Как глупо..." Это были ее единственные, и последние слова.

Давно уж нет мечтаний, сердцу милых. Они прошли, как первый день весны. Но позабыть я и теперь не в силах Тем голосом навеянные сны! Джордж Оруэлл. 1984