Курящий

Человек курил. Сидел и тихо затягивался своей сигаретой, глубоко, с каким-то темным намерением, заполняя свою грудь горьким дымом. Перед ним стоял стакан, на дне которого виднелось тонкое колечко остро пахнущей жидкости. Он пришел сюда, сосредоточенный на своих мыслях, образах в его голове. Зашел, огляделся по сторонам, внимательно изучив каждого посетителя, и тихо сел за столик в проходе. Наверное в эти минуты он был как никогда одинок. Человек снял свое пальто и аккуратно положил на стул, стоящий напротив, не бросил вальяжно и не положил, трясясь над каждой ниткой, в его движениях я внезапно увидел усталость. Как и в схваченном морщинами лице. Он тихо шепнул официанту свой заказ и снова оглядел присутствующих в зале. Я был рядом, сидел за соседним столиком. И мог спокойно наблюдать, как человек рядом со мной полностью погружался в себя. При малейшем подозрении я делал вид, что смотрел на картину над его головой, жуткое цветастое пятно в виде японского пейзажа, хотя, может быть, я просто не понимаю всех тонкостей живописи. А человек тихо пил свой виски и курил свои горькие сигареты. Мне вдруг показалось, что он бы с радостью сбежал отсюда. Из кафе, из города, из жизни. Показалось, на секунду. Но этого хватило, чтобы я, широко раскрыв свои глаза, пристально уставился ему в лицо. Наверное это было чрезмерно дерзко, но он не заметил. Внезапно подал голос его телефон, он молча взглянул на экран. Провел пальцем, будто стирал небольшое пятнышко с холодного, равнодушного экрана. Сделал вид, что ничего не произошло, но я, вездесущий сукин сын, поймал его, поймал его маленькую ложь. Поймал мгновение, как он ниже опустил плечи и весь сник. На мгновение он позволили себе показать эмоции. В своих глазах я не дал ему солгать. Он все так же сидел минут десять, может быть дольше, выкурил три сигареты, опустошил стакан. Повертел тот в руках. И вздохнул. А я... А я отвернулся. Мне стало стыдно, что я лезу к нему, лезу этому человеку в душу, хоть он и не знал об этом. После он поднялся со стула, сунул купюру под стакан. Взял со стула свое пальто и вышел. Так и не одел его. Я еще долго смотрел ему вслед, на дверь, не знаю зачем. Что-то было в нем, что-то до безумия отчаянное и печальное. И мне захотелось поговорить с ним, спросить его: "Все ли с тобой хорошо, приятель?" Но он бы ответил мне: "Да, все в порядке". А может быть и нет. Тогда я пообещал себе, что буду ходить туда чаще. В это злосчастное кафе, с курящими несчастными людьми, полными своих темных историй. И может быть я когда-нибудь снова встречу того одинокого человека, который курил свои горькие сигареты. Я найду его и спрошу. И мы поговорим. Все ли с тобой хорошо, приятель?