ID работы: 2168395

Бабочка

Гет
PG-13
Завершён
29
Размер:
2 страницы, 1 часть
Описание:
Посвящение:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Поделиться:
Награды от читателей:
29 Нравится 5 Отзывы 3 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста

У бабочки всего лишь день, Последний день, чтобы влюбиться и умереть, Hо она сидит в закрытой банке, Из неё можно только смотреть…

      «Морфо Аматонте – бабочка из семейства Нимфалиды, относящаяся к подсемейству Морфид. Размах крыльев от ста, до ста пятидесяти миллиметров. Распространена в Панаме, Коста-Рике, Венесуэле, Колумбии и Эквадоре. Самец окрашен в ярко-синий цвет, иногда голубоватый»       Мама говорит, что я похожа на эту бабочку. Такая же хрупкая. Будто стеклянная. И цвет глаз у меня ярко-синий, как её крылья.       Я закрываю глаза и вижу их. Много-много, сотни, тысячи Морфо Аматонте. Их так много, что мир вокруг кажется синим. Они порхают, кружатся надо мной, а одна садится на ладонь. Такая нежная. Кажется, будто дунешь на неё — и она развеется.       Как и я.       — Алиса, проснись, Алиса, — голос санитарки возвращает меня в реальность. Её тонкие пальцы в холодных перчатках, слегка касаются моей ладони. — Пора укол ставить, девочка моя.       Укол? Зачем? В чём смысл ваших уколов? Я и так таю на глазах. Не мучайте меня, пожалуйста.       Тело уже почти потеряло чувствительность. Я не ощущаю, как тонкая игла пронзает мою плоть. Понимаю, что всё кончилось, лишь когда рука санитарки аккуратно похлопывает меня по плечу.       И палата снова опустела. Вот бы эти кристально белые больничные стены были синими. Как крылья Морфо Аматонте. Наверное, и умирать было бы легче.       А небо. Небо за окном синее! Ни одного облачка! Так хочется потрогать его руками. Оно, наверное, тёплое. Я так давно не ощущала тепла.       Руки сами обрывают пучки трубок и проводов, торчащих из куска плоти, называемого моим телом. Ноги сами несут туда, к свободе. Каждый шаг, каждое движение, кажется, каждая мысль отдаётся глухой болью. Сердце медленно, но громко стучит где-то в районе горла. Шаг. Ещё шаг. Пустой больничный коридор. Медсестры нет на посту. Странно. Приоткрытая дверь запасного выходы. А там солнце…       Море солнца. Я даже чувствую, как его лучи растекаются по венам вместе с почти остывшей кровью. Босыми ногами ступаю на горячий бетон. Надо же… Я не чувствовала ещё ничего более приятного. А деревья! Вы посмотрите какие деревья! Величественные исполины высотой в целый мир! Что это? Я улыбаюсь?       — Девушка, постойте! — вы зовёте меня? Разве вы не знаете моего имени? Незнакомый парень смущённо, но быстро приближается ко мне.       — С вами всё в порядке? — в его взгляде я вижу столько волнения. За меня?       — Не беспокойтесь, молодой человек, — слова срываются с губ сами собой. — Я никогда не была так счастлива! Вас, наверное, смутила моя больничная пижама? Не беспокойтесь. Я всего лишь из больницы сбежала. Как бабочка из стеклянной банки, понимаете?       — Из больницы?       — Ах, вы, наверное, подумали… Нет, не из психиатрической, — а у него ведь глаза как у меня! Ярко-синие! — У меня лейкемия. Представляете, да? Лейкемия. А я хожу! И даже сбежать смогла, понимаете?       — Может, вам помощь нужна?       — А встретьте со мной закат? — зачем я хватаю его за руки? Зачем смотрю в эти два синих самоцвета? Я вижу сомнение на его лице. Ты можешь отказаться. Беги! Беги, пока есть возможность. Не связывайся с полуживой! Не обрекай частицу своей души на смерть. Ведь я умру на твоих руках. Я знаю.       — Вы когда-нибудь были на Больших Прудах за городом?       — Нет, — он сам берёт меня за руки. А его ладони такие тёплые.       — А хотите?       — А там есть бабочки?

***

      Тёмные свинцовые тучи нависли над городом и вот-вот готовы были пролиться беспощадным ливнем. Казалось, сама Природа скорбит об этой маленькой невинной девочке с такими огромными синими глазами.       Я стоял над могилой с горстью земли, и не мог заставить себя бросить её вниз. Мне казалось, что с ней улетят и мои воспоминания о том вечере на Прудах. О её последнем вечере. Я не хочу его забывать.       Она такая хрупкая, бледная, тоненькая, с таким упоением рассказывала мне о Морфо Аматонте. Казалось, что вся её жизнь и заключается в этой маленькой синей бабочке. Она так хотела её в свою коллекцию. Знаешь, Алиса, а ведь она есть в моей коллекции.       Маленькая застеклённая коробочка летит вниз. До ушей доносится глухой стук о дерево гроба. Я знаю, что теперь ты счастлива, моя маленькая мёртвая Морфо Аматонте.
Отношение автора к критике
Приветствую критику в любой форме, укажите все недостатки моих работ.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.