Демон и Ангел

− Мне всё равно, что будет там… Я живу здесь и сейчас! Неосторожные слова срываются с губ, несмываемым клеймом пятнают душу. Рука уверенно подписывает контракт, и тени нервной дрожи не видно в длинных, тонких пальцах. Кто направляет руку гения, Бог или дьявол? Ответ надёжно сокрыт под кружевной мантильей тайны от остальных смертных. Только музыка безраздельно царит в душе, возносит своего творца на вершину и верной подругой остаётся рядом в горьком сумраке поражений. Люди раз за разом предают, исходя ядом зависти и злобы, поток недовольства грозит сбить с ног и увлечь за собой, дальше во мрак, туда, где предвкушающе разверзлась густо-чернильная бездна отчаяния. Но рука в исступлении хватает смычок – и вот уже волны недовольства стихают, постепенно обращаясь в океан невольного, неистового восхищения… Извлекаемые из шестипенсовой скрипки звуки с лёгкостью проникают в оплетённое дымкой рутины усталое сердце, минуя вяло сопротивляющийся разум. Струны напряжённо дрожат, они не боятся смерти в руках музыканта, смычок летает над ними, повелевая звуками. Мелодия соколом взвивается ввысь, чтобы в то же мгновенье сложить крылья и увлечь заворожённых слушателей в глубины демонически-прекрасных созвучий. Словно беззвёздно-чёрные крылья на долю секунды раскрываются за спиной, оберегая от треволнений, маня выше, обещая все блага мира. Но они же истают после выступления, растворятся струйкой тонкого, маслянисто-скользкого дымка под хриплый затухающий вдали хохот. Лишь однажды в мрачно-возвышенные переливы скрипичных рыданий вплёлся голос ангела, случайно заблудившегося на грешной земле. Немного холодного, чуточку эгоистичного и самую капельку равнодушного ангела. Безумие скрипки влекло неокрепший голос. Чёрные крылья тенью отражали другую пару: белых и хрупких, будто туманная дымка. И его глаза обещали небесному созданию завершение странствий. Если бы очередная волна человеческой багровой зависти не расколола мечту. Ангел впопыхах улетел, не оставив и единственного белого пера из своих пахнущих ландышем крыльев на прощанье. Демон, печальный и одинокий, угасал от забытой безвестности, утомлённый тем балаганом тщеславия, в который обратилась вся его жизнь. Кто знает, что стало с ангелом? Наверное, и он позже угас, быть может, вспоминая пронзительный взгляд и надрывные всхлипы скрипки. Сейчас на земле не встретишь ни демонов, ни ангелов. Если они и обитают где-то, то только внутри смятённого человеческого сердца. А музыка – вечна. И когда голос ангела возвестит приход новой эры, вместе с ним обязательно засверкает чёрный жемчуг смеха-рыданий той единственной скрипки…