Черт.

У тебя мягкие волосы. Непослушные, кудрявые, но ужасно мягкие. Ты лежишь с закрытыми глазами, глубоко дышишь, руки, сложенные в замок, лежат на груди. Покой, уют, опьяняющий запах маков. Я ненавижу эти цветы, ты любишь. Говоришь, этот запах расслабляет. Конечно, иначе из маков не делали бы наркотики. Однако, взгляд у тебя всегда осмысленный, не то что у меня. Не удивительно, что ты любишь эту поляну. Высокая трава, вперемешку с красными цветками. Я привык быть всеобщем посмешишем. Клоун. Шут. Тебе это не нравится. Обычно, ты стоишь у стены, скрестив руки на груди и сдержанно улыбаешься. А после уходишь на веранду, чтобы закурить. Когда ты куришь, ты успокаиваешься. Уж не с маком ли твои сигареты, Мэтт? Когда я об этом спросил, ты лишь улыбнулся. Я боюсь пошевелиться. Не хочу нарушать твой покой. Хотя нога ужасно затекла - твоя голова не пушинка. Вдруг ты перекатываешься на бок, зарываясь лицом в высокую траву. Ногу неприятно покалывает, а ты смеешься. Тихо-тихо. Твой смех смешивается с шелестом травы. Ты поднимаешь на меня глаза и улыбаешься. Той же улыбкой, что и тогда. Я улыбаюсь в ответ. На мое предложение пойти таки домой, ты отвечаешь поцелуем. Невесомое касание твоих губ к моим. Такое же невесомое касание твоих кудряшек к моему лицу. От тебя пахнет сигаретами. Черт. Я целую тебя в ответ. Ты тянешь меня за собой и мы падаем в траву. Я ненавижу маки. Воздух пропитан этим запахом. Он не уловим, не понятен. Сладковатый запах пыли и фиалок.* Я ненавижу эти цветы. Не понимаю, почему ты их любишь. И не уверен, что хочу понимать.