Новелла

Его оружье - лук и стрелы, Его костюм - сплошная чернь. Хоть убеждения и белы, Он - снайпер. Он - ночная тень. И дрожь в руках - то личный враг, Привычней шума вихрь драк, Роднее мамы - черный лук, Зажатый крепко в лоне рук. Он легче неба, тише трав, Вооружен он, вечно прав. Свистящий звук стрелы с пером. Летит вперед и напролом. И у врага стекает кровь, Стрела в глазу, чуть выше бровь, Забрызганная кровью алой. "Объект убит. Хватило малой, Моей стрелы". Он сокол, просто хищный птах. Врагов он обращает в прах. Таинственен, красив, умен, Он всё же жив, не побежден. Не заморожен, не убит. Не отвлекается, не спит. Не тратит время просто так, Он как артист, он прям мастак. Его стрела - не промахнется, И враг от лука не сбежит. Лишь воздух тихо колыхнется, А мертвый? Мертвый пусть молчит... И пусть замолкнут все враги, Исчезнет след его ноги, Прикрытый ветками деревьев... А тетива звенит приятно. Стрельба прям в душу отдает, И стрельбище, всё ж необъятно. Вот спуск, вот путь и вот полёт. В мишень вонзился наконечник, Сейчас он - сокол. Раньше птенчик. Слаб и наивен, Верно мил. Не убивал и не просил. Не жил, не знал. И лишь любил. Но сердца в теле больше нету, Ненужный орган канул в Лету, В конце простительно дрожа, Под страхом лезвия ножа. Но хватит думать о былом, мы попрощаемся потом. * Он сокол. Он теперь герой. За слабых он всегда горой. И томный взгляд вгоняет в стаз. Он Мститель. Соколиный глаз.