Ты справишься, Детектив

Тело Гамильтона мы сжигаем. Иначе Асмодей сможет использовать его в качестве Жреца. По крайней мере, именно так говорит мне Рафаэль, архангел в теле двенадцатилетнего мальчишки, считающий, что я – его потомок. А считает он так из-за того, что я находила Жрецов. Он считает, что меня к ним вели «высшие силы». Почему-то хочется проорать мальчишке в ухо: «Какие нахрен высшие силы?! Если они так о нас пекутся, спасают, то почему бы им просто не остановить Асмодея, эту дрянь, этого архидемона!» Рафаэль странно смотрит на меня. Он что, умеет читать мысли? Архангел качает головой, и смотрит на меня слишком серьёзно. Мы вновь двигаемся в путь. Мы идём по следу Асмодея вот уже несколько лет. Пастор, мой заклятый враг, ты ведь уже погиб под гнётом его души? Или твоя душа ничем не отличалась? Ты ведь один из двенадцати. Последний Жрец, вместилище архидемона. Архидемон Асмодей. Сейчас, думая о своём прошлом, я припоминаю, что везде мне попадалось твоё имя. В учебнике, когда я ходила в воскресную школу, а учитель сказал, что «архидемона по имени Асмодей нет. Это опечатка», когда я разбиралась с делом в Мэйпл Крик, ты, Пастор-Асмодей, поставил кодовым словом сейфа именно своё имя. Но тогда я почти не обратила внимания на это. Но когда я встретила тебя в Рэйвенвуде, ты, Пастор-Асмодей, начал рассказывать мне свою историю. И тогда почти всё прояснилось. Осталось неясным лишь одно – как тебя, сволочь, убить?! Со Жрецами всё просто – взял твой ритуальный кинжальчик, и оп-ля! – нет Жреца. Но с тобой, Пастор-Асмодей, такое не пройдёт. Как убить тебя, знает только Рафаэль, но сейчас он молчит. - Убить его просто, - внезапно мой личный архангел заговаривает. – Надо найти мой меч. - И где же он? – я хмурюсь, а губы искривляются в усмешке. Ну почему, ты, сволочь такая с крылышками, не сказал об этом две недели назад?! Тогда Гамильтон был бы жив! - Гамильтон должен был умереть, - совершенно спокойным голосом отвечает Рафаэль. – А меч мы найдём там, где я последний раз им владел. - Ага, - я киваю, как будто всё понимаю. – И почему ты думаешь, что Асмодей его не забрал? - Не может демон взять священное оружие. Он не может даже увидеть его, как и простой смертный. Отличненько. Рафаэль кладёт мне руку на плечо. - Ты справишься, Детектив. Я?! Я должна найти этот меч?! Я что, значит, «непростая смертная», да? Хотя, возможно, это даже здорово. Мой личный архангел поджимает губы, касается моего лба, и вот я уже стою на опалённом участке. Наверное, когда-то здесь было красиво. Но сейчас над этим выжженным полем проносятся сильные холодные ветры. И пусть я одета в теплый камуфляж, это меня совсем не радует. Потому что я нигде не вижу меч Рафаэля, который совершенно точно существовал, если судить по рассказам и Пастора-Асмодея, и самого Рафаэля. Наверное, я всё-таки простая смертная, а не какая-нибудь там убийца архидемонов. Наверное, это должно радовать? Но почему-то я чувствую себя очень странно. Потому что вижу его, Пастора-Асмодея, своего заклятого врага. Он мерзко ухмыляется и протягивает мне свою руку. Чистое Зло в теле Жреца предлагает мне сотрудничество. Ведь уже два раза я спасала ему, Пастору-Асмодею, шкуру. Пусть тогда и совершенно не знала, кто он на самом деле. Я плотно смыкаю губы, убираю руки за спину и презрительно сощуриваю глаза. Хрен ему, а не сотрудничество! Я прекрасно знаю, что если протяну ему руку – стану Жрецом. Последним. И, значит, даже если убью его – он возродится вновь, сквозь века и даже тысячелетия. А этого совсем не хочется. Я смотрю на него в упор – и вижу небесно-голубые глаза Пастора, и плескающуюся в них ненависть Асмодея. Он отшвыривает меня своей энергией, и я падаю на выжженную траву. И понимаю: это место сражения Рафаэля и Асмодея. - Всё верно, - голос Пастора-Асмодея пугает до дрожи и замирания сердца. Вот же хреновы… почему все эти идиоты так любят читать мои мысли? - Ну, предположим, это интересно, - Пастор-Асмодей лениво садится на камень и рассматривает пустошь. - Да ладно, - также лениво отзываюсь я. - Я, кстати, совершенно не хотел истреблять человечество. Это неинтересно. - Конечно. Гораздо интересней смотреть, как они все страдают, - в моём голосе – чистейшее презрение. Я резко встаю с мертвой вот уже несколько тысячелетий травы, и под моими ногами что-то звенит. Меч! Меч архангела Рафаэля! Сталь – чисто-белая, а сам клинок будто сверкает звёздами. Единственное оружие против Чистого Зла. Я делаю глубокий вдох и смотрю на серое небо. Сегодня это всё закончится, и люди больше не будут страдать. Ты ведь справишься, Детектив. Всегда справлялась.