Записка #17 Поэты
31 мая 2012 г., 17:56
Виолончели звуки тлеют.
Моя рука опять немеет.
Я снова не могу творить
И грусть мне больше не забыть.
Не успокоит больше песня.
Из ада снова пришел вестник.
Мне от безумия не скрыться.
Больной поэт с летящей мыслью.
Таким как я здесь не ужиться,
Ведь мы свободны, словно птицы.
Обыденность нас убивает,
Пусть и сама того не знает.
Судьба играет злую шутку,
Нас называя незабудкой.
Ведь не такие мы как все.
Нас не забыл никто, нигде.
Поэты – люди вдохновенья.
Нет, не расчётов, лишь везенья.
Как воздух, муза нам нужна,
Бумаги лист, кусок пера.
