Проклятье Татари

Все началось именно с того момента. - .... А теперь представься классу. - попросила учительница, милая на вид женщина лет тридцати. - Меня зовут.... - помню, как на этой минуте мой голос дрогнул, - Куро Татари. Мне нравиться читать интересные книги и играть на скрипке. Надеюсь, у нас не будет недоразумений..... С тех пор прошло уже 6 лет, но я до сих пор а помню тот удивленный шепот, который словно болезнь, распространялся сначала по классу, а потом и по школе. Это не впервые. На самом деле, за последние, по крайней мере до того времени, 2 года это была моя уже шестая школа. Мой отец трудоголик и очень много работает. Почти не бывает дома. Несколько месяцев в году я живу сама по себе. И честно говоря, это одиночество мне в тягу. Я не привыкла жалеть себя, но предавали меня не мало. Сначала это была моя мать, потом отец, затем и любимая собака, которая просто убежала к другой девочке. Одноклассники сначала сторонились меня, но увидев во мне потенциальную "жертву", начали издеваться надо мной. Поначалу мои пытки были безобидны, как говориться "это были еще цветочки". Вроде налить клея в мою сумку, выкинуть тетрадки из окна, наклеить какую-нибудь гадость на спину, типа "Пни меня!". Во мне спала надежда, что скоро это все закончиться и они образумиться. Ведь надежда умирает последней, так? Моя и умерла. В середине средней школы их издевки перешли всякие пределы. Вместо горчицы в моих туфлях начинали появляться осколки стекла, моя одежда, если и пропадала из ящичка в раздевалке, то находила я ее порванной и разрезанной, я стала получать записки с угрозами, а туалет был вовсю разукрашен надписями "Татари - шлюха" и "Куро - дерьмо". Я всю свою жизнь была невероятно наивна и пожалуй чересчур добра, потому что слишком испугалась, когда осознала: надежда сменилась на слепую ненависть. А затем и на равнодушие. Только глаза подводили - еще излучали слабый свет жизни. Меня зовут Куро Татари. Я ненавижу свое имя. Моя жизнь и так не сладка, а тут еще и имечко "подходящее". Моя мать была стервой еще той, по другому не скажешь. Она была потаскухой откуда-то из большого города, неудачно залетела, а денег на аборт не было. Пришлось рожать. Папа оказался более благоразумным и хотя бы согласился взять меня к себе. Мамаша считала меня неким проклятием, свалившемся на нее с небес, поэтому и назвала меня так. Точнее, как отец рассказывал, крикнула: "Забирай свою Татари и катись к черту!". Вот такая вот прекрасная и заботливая мамочка свалила с каким-то богачом в Нью-Йорк. Практически с самого рождения я была проклята и забыта самим Богом. Я перестала верить в подобное. Бога не существует. Если бы Бог был, моя мать не бросила бы своего трехмесячного ребенка, для того, чтобы укатить в Америку и жить припеваючи; мой отец не пил бы все мое детство, а я могла бы избежать его побоев, мои одноклассники не избегали бы меня на переменах. Если бы Бог был, я могла бы жить жизнью обычного ребенка, а теперь и подростка с обычными друзьями и неприятностями на выходных. Но нет. Такая жизнь может быть у кого угодно, только не у меня. Ведь я Татари. Как же я ненавижу свое имя...