По метке - чёрным

Я слышу твой голос. Теперь он хозяин мне. Подвинься. На троне вдвоём предстоит сидеть. Я верил когда-то, что больше не быть в огне, Что цепи забыты и мне не на них висеть. Я верил в спасенье, я верил, что я ушёл, Что Ад расступился, меня из себя изгнав. Я верил, что метка – ладони широкой шов – На теле моём навсегда и вовек одна. Я верил в спасенье... Оковы иных цепей Являлись в тягучем, прохладном от рук бреду. Не алого света, а синих живых огней Я ждал неустанно. Уверен был, что найду Я в перьях защиту, а в метке – надёжный тыл. Что ангелы могут меня провести туда, Где мне бы открылось – зачем я на свете жил, За что я сражался... От пальцев уже следа Почти не осталось на гладком моём плече. Я думал, что крылья заменят позор цепей. Я думал, что свет не угаснет в Святом Мече. И что для меня, всё ж, не будет тюрьмы твоей. Подвинься на троне. Я шёл по дороге в Ад. И каждый мой выбор меня приближал к нему. Ты знал, что так будет? Ты ждал, что вернусь назад? Ты знал, что однажды я выберу эту тьму? Ты знал, что сотрётся отметина от руки? Ты знал, что другая меня подчинит себе? А, впрочем, не нужно. Не смей отвечать. Не лги. Открой мне врата – я сквозь них сам иду к тебе.