Они — поэты

Вы думаете, от хорошей жизни поэтами становятся, От любви взаимной начинают строчки люди рифмовать? Вы, наверное, думаете, что они просто хотят прославиться, Но на самом деле они устали душу болью полосовать.  Вы действительно думаете, что у них нет депрессии, Что действительно нравится им чувства свои напоказ выставлять? А поэтам хочется лишь без реальной, опасной людской агрессии Отношение к их произведениям и мыслям узнать.  Вы вправду думаете, что поэты ни по кому не тоскуют, Не плачут в подушку ночами, не имеют причин для самоубийства? Как будто они роботы, которые лишь строки рифмуют, И вечно в порядке все "шестеренки их механизма". А вы знаете, в каких муках стихи все рождаются? Бессонные ночи, синяки под глазами, апатия, шрамы на теле — тому пример. У врачей это переходным возрастом называется, Но на самом деле это — время в сердце острых огненных стрел. Ведь мы, молодые поэты, не ищем славы, Не хочется нам творений собственных гласности, Не нужны нам бесполезные лавры, Мы просто хотим сочувствия, понятия нас без личной известности. Потому как стихи рождаются в страшных мучениях. Стихи не приходят к поэтам извне. Стихи приходят к нам, как спасение, К утопающему на потерпевшем крушение корабле. Мы лишь хотим быть понятыми, Услышанными среди серых нитей мировой паутины. Мы лишь не хотим быть морально убитыми, Когда ранее близкие повернули к нам свои темные спины.