Отнимая жизнь

Жаркая июльская ночь. Включив свет в уютной обшарпанной комнате на втором этаже, я уловила движение. По неосторожности открыв окно, чтобы впустить хоть немного свежего воздуха, я впустила мотылька. Тот отчаянно описывал круги вокруг яркой лампочки без абажура. То ли он радовался, что достиг своей цели, то ли, осознавая, что попал в ловушку своих желаний, обрел финальный рубеж своей непродолжительной жизни. Я, мысленно пообещав, что эта комната станет его гробницей, потянулась за старым альбомом для рисования из моего детства. На желтоватых страницах, местами надорванных, красовались мои незамысловатые рисунки людей, дельфинов, русалок и других существ, когда-то волновавших мои мысли. Этот альбом еще с прошлого лета служил мне карательным орудием для заблудившихся в ночи насекомых. Я ждала, когда мотылек приземлиться на прямую поверхность, чтобы нанести финальный удар. Но он все не унимался, кружась в своем предсмертном танце. Из приоткрытого окна доносился крик совы, больше похожий на проблемы с дыханием у астматика. Устав от ожидания, я сбила его в полете. Насекомое упало на пол, махая крыльями уже не так остервенело и ожидая своей участи. Я замахнулась и уничтожила жизнь, чувствуя лишь завершенность действа. Со стены на меня осуждающе глядел портрет мужчины, нарисованный мной в прошлом году прямо на обоях мелками. Я одарила его равнодушным взглядом, чтобы не задавался и не смел меня судить с высоты своего нарисованного и непомерно раздутого эго.