Человеком

Всю свою жизнь я стремился стать Человеком. Я стремился быть, существовать, жить. Но сам я - это пустая квадратная комната, посреди которой стоит шаткий стол со сломанной ножкой. Я беру со стола всегда полную, но всегда пустую прозрачную бутыль, горло мне обжигает ледяная жидкость, она льется мне прямо в душу, дурманя разум. Мои чувства, эмоции становятся ярче, я чувствую себя глыбой льда, брошенной в пустыне. С воплем отчаяния я бросаю стеклянный сосуд в стену, стекло разлетается вокруг меня атомами, я падаю в собственную темноту, рвущейся из моей грудной клетки. Сизым дымом окуривает меня пропащая женщина, которой на днях я кинул монету, я падаю глубже и глубже в себя, словно в бездонную яму, мой Белый Кролик - огненная жидкость, текущая в моих жилах. Если бы мог, я торопился поспеть за ней, дойти до самого сердца. Мой разум рвется вперед, тысячной стаей бродячих голодных псов, я спускаю его с поводка времени и пространства, и вот я стою внутри и снаружи над самим собой. Могу ли я быть себе же судьей? Ударить карающим молотом по раковине моей жизни, я бы улиткой сжался в самый дальний угол. Сбежать из собственной реальности, куда бы я пошел? Удар молотка по темечку - сбежать не получиться. Карающий молот прижмет меня к наковальне и выпрямит, расплющит, выкует из меня Человека. Пальцами собираю стеклянные капли дождя с пола, в моей серой гамме появляется новый цвет. Красными лентами мимо меня проносятся женщины, я тяну руки, как ребенок, ребенком плачу, ленты становятся заревом, над головой я заношу свой молот. Я словно наколот бабочкой на булавку, я кричу и слышу, как в крике моем плачут женщины, плачут дети, я слышу рев пламени. Красный цвет революции, и вот я сам свергаю себя с молотком, консервной банкой я качусь под лестницу, чтобы спокойно дожить свой жалкий остаток. Всю свою жизнь я стремился стать Человеком. Я стремился быть, существовать, жить. Мои мечты заменили мне нервы, я смотрю мертвыми глазами на самого себя. Я - Человек.