В недрах своей фантазии.

      Школа. Долгие, протяжные, зачастую скучные уроки. Ну, кому об этом сейчас рассказывать? Думаю, все понимают. Кабинет начальных классов. Ряд у окна, последняя парта. Мальчик - его звали Грей - сидит и что-то быстро пишет. - Что ты делаешь? - спросил его один из одноклассников. - Придумываю идеи! - Идеи для чего? - Для книги.       Время шло. Вот, подошла пора старшей школы. И все так же Грей сидит один на последней парте. И ему вовсе не одиноко. На парте, как и должно быть, лежит учебник. И он даже был открыт на нужной странице. Однако, в тетради записи совсем не по теме... - Что, Грей, очередное легендарное сочинение? - спрашивали его друзья-одноклассники, дружелюбно толкая в плечо и смеясь. - А нам задавали сочинение? - спокойно спросил тот. - Ну да. А ты забыл написать? Про поведение героя в той книге... - Есть такое дело. Наверное, думал над очередной идеей для книги. Вот и забыл. А тему я уже вспомнил. - И что делать будешь? - Пытаться быстро соображать...       Грей достал другую тетрадь из портфеля. Всегда поражало то, насколько быстро он мог писать. К концу перемены он закрыл тетрадь с сочинением, дал руке немного отдохнуть и принялся продолжать свою историю.       На следующий день тетради раздали. - Чёрт возьми, Грей, как ты это делаешь? - воскликнул одноклассник, посмотрев на оценку. - Снова отлично, хотя написано минут за десять! - Тебя это так удивляет? - Ты считаешь это обычным делом?! Откуда ты только идеи берешь так быстро... - Ну, книгу-то я читал... А так самому бы узнать.       Этот парень всегда получал "отлично" за сочинения. Нет, дело не только в грамотности. Идеи, мысли... Порой они были глубокими. Очень глубокими. Он бы мог побеждать в конкурсах, но... Ему этого не надо. Он говорил, что писал для души, просто так. Однако его "писанина" могла схватить за душу, вызвать кучу эмоций...       Воспоминания. Порой приятно вспомнить что-то из прошлого, особенно в обстановке, приятной для души. Вот и Грей, сидя на балконе, с чашкой кофе, встречал рассвет и вспоминал свою школьную жизнь. - Эх, молодость... Где же мои юные годы?       Он уже не подросток, не школьник и даже не студент. Ему 30 лет. Так сказать, полный дяденька в очках и с рыжеватой, не очень длинной бородой. О характере его судить не примусь. Жил один, но это его даже не печалило. Ведь можно много чем заняться. Особенно ему, который пишет книги. Правда, никто из его знакомых или родных этого не узнают. По крайней мере, до тех пор, пока он сам не захочет об этом рассказать. Потому что писал он под псевдонимом - Господин Некто...       Все его книги, чаще всего, были миролюбивыми. Произведения в духе "а ля для детей". Но, как все надоедает среднестатистическому человеку - а Грея нельзя было назвать сильно отделяющимся от других - так и ему надоели миролюбивые сюжеты. Решил писать фэнтези... для подростков. Так сказать, отвлечься от привычной для себя работы. - А что необходимо подростку, если он берет в руки книгу жанра фэнтези? - начинал иногда рассуждать писатель. - Главные герои, классный мир, приключения и сражения. Пусть персонажи попадают во всяческие передряги, запутываются среди множества фактов. И, конечно, немного трагедии. В каждой книге есть те, кто умирает и те, кто их оплакивает.       Создание шло полным ходом. Как и планировалось - сражения и битвы. Сюжетные арки то и дело пролистывались в голове. Кровопролития не редкость. "Молодёжи часто нравятся такие сцены. Почему бы и нет, в таком случае?". Грей уже убил много людей, правда, второстепенных персонажей. Казалось бы, слишком увлекся. И вовремя опомнился, когда чуть не убил одного из главных героев. И в этом месте пришлось делать довольно неожиданные повороты, что оценили многие. Но не персонаж...       После очередного рабочего дня Грей снова сидел на балконе и наблюдал за звездами. Завтра... Завтра он, пожалуй, планировал закончить книгу. И с этой мыслью он отправился спать.        Он открыл глаза. Какое-то пространство синего цвета. Гравитации больше нет, он просто летает. И тут послышался голос: - Здравствуй, Господин. - Кто это? - встревоженно спросил писатель. - Я? Не могу точно сказать. - неопрелеленно ответили.       Перед лицом Грея внезапно появился какой-то молодой человек. Он лежал на животе, подпирая голову руками, при всем этом как бы "плавая" в пространстве. Со скучающим взглядом он разглядывал лицо писателя и сказал: - Знаешь, и я заявился сюда, чтобы серьезно поговорить с тобой.       Образ человека казался знакомым до боли в висках. Но ответ все время ускользал. - Ах да... Даже не пытайся вспомнить меня - ничего не выйдет. Я пришел просто поговорить, - сказал тот, очевидно, заметив напряжение писателя. - Ты же пишешь книги? - Эм, ну да... Вот, недавно только... - Можешь не пояснять, что именно ты пишешь. Я это и так знаю. Так вот. Решил добавить немного трагедии в своё произведение, да? - Ну, есть такое дело... - Так вот. Пойми, персонажи тоже люди. Им бывает больно, они страдают... - Я знаю. Ведь я сам описываю их страдания. - А еще ты их убиваешь. Жестоко убиваешь. И я бы попросил перестать тебя это делать... Надеюсь, ты поймёшь. С добрым утром, Господин, и хорошего дня!       Грей открыл глаза, тяжело дыша. Он чётко помнил диалог в своей голове но... Не помнил, что происходило потом этом. Прошло некоторое время, прежде чем он смог выкинуть это из головы. День прошёл как обычно. Чашка чая, выпитая и благополучно оставленная на балконе. Небольшая прогулка - ведь мозгу просто необходим свежий воздух. На обратном пути Грей зашёл в магазин, взял банку чая и батон хлеба. Пришёл домой и поговорил с матерью по телефону. И работа, работа, работа... Наконец, к вечеру он закончил свою книгу. - Прости, персонаж, я должен был...       Что он должен был сделать писатель договорить не успел. Внезапный поток ветра оказался настолько сильным и неожиданным, что сбил его с ног. - Окно, что ли открылось... - произнёс Грей, вставая и оборачиваясь.       Но встать он не смог... от удивления. На подоконнике стоял кто-то в плаще, который развевался на ветру мелкими волнами. Ткань слишком сильно что-то напоминала. Стоп, но это же не плащ, это штора! Незнакомец попытался выпутаться оттуда, но, не выдержав, что-то достал из кармана. - Тупая занавеска! - пробурчал тот, разрезая шторы карманным ножом. Расправившись с ни в чём не провинившейся тканью, человек соскочил с подоконника.        Эта внешность! Молодой человек со светло-русыми волосами до плеч, в ободранной рубахе без рукавов, с ножом. Ричард! Главный герой его книги! Но... КАК?! ЧТО ОН ЗАБЫЛ ЗДЕСЬ, В КВАРТИРЕ ГРЕЯ?! - Здравствуйте, господин.       Ответа не последовало. Писатель находился ещё в слишком большом шоке, чтобы разговаривать. "Что этот продавец подсыпал мне в чай?! И какие галлюциногенные дрожжи были в этом тесте, из которого сделан хлеб?.." - мимоходом промелькнула мысль. - Вы, полагаю, знаете, кто я. Эй, ответьте же что-нибудь! - Эм... Да, знаю. - Ты - ничего что я так сразу на "ты"? - помнишь, о чём мы говорили во сне этой ночью? - Да, помню, - ответил Грей. Первое впечатление отпустило его, и он смог встать на ноги. - А что случилось? - Скажи, ты уже дописал свою книгу? - спросил Ричард, будто игнорируя вопрос. - Нет, - ответил писатель. Что-то заставило его соврать. - Отлично! Ну, раз переписывать сюжет полностью ты не хочешь - да и не выгодно это тебе, так ведь? - то... - Ричард протянул руку.        Грей лишь удивленно посмотрел на своего собеседника. Что он от него хочет? - Давай руку, - подсказал тот. Однако, не дождавшись ожидаемой реакции, он подошёл к писателю и схватил его ладонь. -Э?! Что ты делаешь?! Отпусти! - Грей сделал попытку вырваться. Но было слишком поздно.       Они летели куда-то. В целом, это пространство почему-то напоминало спираль. Он надеялся, что все это сон. Но, ущипнув себя, он осознал совсем противоположное. - Ну всё, совсем с ума сошёл. Прости, моя дорогая крыша, но ты, кажется, уехала... - прокричал Грей. - Нет, просто пока не испытаешь это сам на своей шкуре - ничего не поймёшь! - весело смеясь закричал Ричард. - Куда мы летим? - Скоро поймешь! Ты сам прекрасно знаешь это место!