Смертельно сексуален

- …Вот черт, Ричи, они не пропускали нас до вечера! Чертовы копы… И ведь черта с два они расскажут, что случилось. Мы только поняли, что убили какую-то женщину, причем убили не просто, а измазали в краске… - В краске? – я вышел из транса, слушая ворчание Бена по поводу поломанного графика. Ремонтники добрались ко мне только к шести вечера, и их бригадир решил, что сегодня они поработают дольше. Правда, в итоге его работа свелась к тому, что он присел мне на уши, пользуясь моим отупленным состоянием. Как только шериф оставил меня, я вернулся в дом и провел несколько часов, просто сидя на диване и пялясь на эту злосчастную кофточку. Потом я решил, что лучше от нее избавиться, несмотря на то, что в смерти ее хозяйки я повинен ровно настолько же, насколько и сама деталь одежды… - Да, именно в краске. Кажется, она ею захлебнулась. - Как посреди леса можно захлебнуться краской? – я был, мягко говоря, в шоке. Грувер пожал плечами: - Вот и мы с парнями долго это обсуждали. Как сам знаешь, у нас много времени было, пока мы застряли у въезда к тебе. Фред предположил, что ей просто в глотку краску заливали. Но вся хрень несусветная в том, что краска-то была акварельная! Та, которой художники картины малюют! - С чего ты взял? – охнул я. Голова снова закружилась. - Ну я ж говорю, нам делать там совсем нечего было, убраться мы оттуда не могли, так как рабочее время, и мы должны были к тебе попасть… Вот и слушали отрывки разговоров. Мэтт просто облегчиться вышел и услышал про краску. Мы там все, мягко говоря, охренели. Чтоб у нас и такие убийства! Ты как, Ричи? Что-то побледнел весь… - Да нет, все нормально… - мотнул головой я, - пойду перекушу. Не перерабатывайте, хрен с ним. Не ваша вина, что пришлось начать поздно. - Как скажешь, босс. Просто наметим на завтра планы. Я кивнул и скрылся в доме. Разумеется, есть мне хотелось в последнюю очередь. Дойдя до своей комнаты, я плотно закрыл дверь и свалился на кровать. Акварельная краска – это уже слишком. Что за чертовщина тут творится? Какой псих мог напоить девушку краской настолько, чтобы она захлебнулась? Я потер виски. Кажется, в этом месте небезопасно. К тому же меня очень беспокоил тот факт, что Скарлет вскрикнула, находясь в моей гостиной, то есть убийца зашел в мой дом… От осознания этого тело содрогнулось. Он ведь мог и меня прихватить. Конечно, я сильнее пьяной дуры, но и ведению боя не очень-то обучен. А если у него еще оружие какое-то было, то и вовсе все становится как-то безрадостно… - Ты в безопасности. - Кто?! ЧТО?! – я подскочил на кровати так, будто из нее разом выскочили все пружины. Но комната хранила молчание. Я перевел взгляд на картину с разбитой рамой. Ничего необычного, мертвое полотно. Почему мне подумалось, что полотно именно «мертвое»?.. Слуховые галлюцинации плюс какое-то реактивное помешательство. Да что тут творится?! Пожалуй, мне это не нравится, решил я для себя. И я не стану персонажем тупых американских страшилок, в которых главный герой остается в опасном месте до тех пор, пока у него зад не запылает. Я схватил мобильный с твердым намерением позвонить Вайсу и сказать, чтоб он срочно искал на мое место замену. Как-то разом насрать стало на семь сотен евро. Жрать пиццу и смотреть телевизор явно полезнее для психики, чем соседство с маньяком. Я нажал вызов, но ничего не произошло. Сотовый безучастно взирал на меня пустым черным экраном. Отлично, теперь это! Я замахнулся, чтобы раздробить бесполезную технику о стену и замер. На стене висела картина, которой здесь, клянусь богом, не было, и быть не могло! Я попятился в противоположную сторону. Огромное горизонтальное полотно изображало мою холостяцкую квартиру! Я даже хреновы гребаные флаеры на столике возле телефона разглядел! От легкого стука я вздрогнул и понял, что выронил на пол сотовый из дрожащих пальцев. Как это возможно? Ноги будто вросли в пол, перед глазами все поплыло. Мозг истерически пытался найти какое-то рациональное объяснение всему происходящему, но не мог, из-за чего предпочитал накаляться с явным намерением взорваться к чертовой бабушке. Тишина вокруг стала какой-то слишком густой, гнетущей. Я понял, что не слышу звуков ремонта, а взгляд все блуждает по этой новой картине с видом на мою квартиру. Кто ее нарисовал? Кто в точности изобразил этот чертов носок посреди кровати, который я бросил впопыхах, собираясь сюда, разочарованный его запахом? Кто вставил полотно в такую тяжелую и явно дорогую раму? Кто? Кто?! КТО?! Вопреки всем здравым смыслам, ноги понесли меня прямо к картине. Я просто жаждал убедиться в том, что это реальность. Что я не сплю, что не брежу и что на самом деле нахожусь в доме посреди леса, а не в отделении для буйно помешанных. Потому что уж очень напоминает все происходящее нечто…нечто неправильное. Я медленно протянул руку к холсту, ожидая ощутить его шершавость, почувствовать текстуру красок, как вдруг прямо внутрь моего мозга штопором впился звук звонка мобильного, и я… свалился с кровати. - Какого долбанного хрена происходит? – зарычал я и понял, что мобильник лежит рядом, на полу. - Да! – рявкнул я в трубку, даже не утрудившись посмотреть, кто звонил. - Приятель, ты чего? – Энтони Вайс явно ошалел от такого приема. Я сбавил обороты и зажмурился, цепляясь за его голос, как за островок всего адекватного, что осталось в этом сумасшедшем мире. - Тони… Кажется я совсем двинулся. Мне снятся какие-то долбанные сны, и я совершенно не понимаю, что… - Рич, ты пьян что ли? – Разумеется, рациональный Вайс не мог понять проблем моей мятущейся души. Не мог понять того, как я боюсь поднять глаза на стену, того, как я гоню от себя прочь мысли о страшной смерти дурочки Скарлет, того, как я просто схожу с ума. - Нет. Я трезвый, просто мне надо уехать… - и тут я заметил, что картины со стулом на полу нет. Я решился и поднял глаза. Картина-насмешка, явившаяся мне в кошмарном сне с тающей дамой, с абсолютно целой рамой висела на своем месте. Никаких других полотен нигде не было. - Куда? - А? – я вспомнил, что на том конце висит Вайс, - Нет-нет, неважно. Все окей. Ты чего звонил-то? - Райф, ты точно ничего не употребляешь? - Да нет же, - я натянуто рассмеялся, - Давай по делу уже. - Просто звонил проведать, хотел… - я вдруг перестал его слушать, с каким-то теплым чувством различив звук дрели из ремонтного крыла. - Прости, Тони, что? - Ты издеваешься что ли?! - Нет, я просто спал, ты разбудил меня, еще хочешь, чтоб я что-то соображал. - Да я тебя не заставляю математические задачи решать, а просто спрашиваю, как ремонт продвигается! Приятель явно злился, поэтому я примирительно проговорил: - Ну ладно, прости. Все своим чередом. Работают хорошо, правда, крыло совсем старое. Бен, это бригадир, сказал, что нужно было еще раньше начать. - Значит, справляются? - Да, и вполне неплохо, - подтвердил я. - Ладно. Удачи. – Тон Вайса все еще был недовольным, но я решил, что мне неважно. Я повесил трубку и посмотрел на время. Половина пятого! Не может быть… Хотя, смотря что из всего произошедшего мне приснилось. Чтобы выяснить все наверняка, я отправился к Бену. Он сразу же замахал мне руками и с широкой привычной улыбкой подошел, снимая измазанные перчатки. - Ну ты поспать, Ричи! Я хотел сообщить, что мы прибыли, но ты даже дверь не открыл. - А вы не опоздали сегодня разве? Круглое лицо Грувера удивленно вытянулось: - Мы никогда не опаздываем, это наша визитная карточка. Все в сроки, все качественно. - Ну в смысле, не по своей вине, а из-за полиции… - Чего? По искреннему недоумению мужчины я понял, что эта часть мне тоже приснилась. Ну и слава богу. Я выдохнул и улыбнулся: - Не обращай внимания. Просто мне странные сны снились. И я, похоже, немного заблудился в царстве Морфея. - Немного – слабо сказано, друг! Иди, сделай себе кофейку покрепче. Точно на пользу пойдет. Я всегда пью эспрессо, когда проснуться не могу. Бодрит не по-детски, а главное, сразу все мозги на место встают. Я кивнул, поблагодарил его и вернулся в дом, действительно занявшись приготовлением кофе. Куда чем более прозаичное объяснение всем странностям – мне все приснилось. Я кивнул сам себе с улыбкой и отпил восхитительно крепкий кофе. Наверное, одиночество, помноженное на любовь к произведениям Кинга, дает такой результат. Эти сны даже стоит записать. Возможно, я схвачу на лету Пулитцеровскую премию… Никакое воображение не сравнится с тем, что порой нам демонстрирует старина Морфей. Раньше я, конечно, не отличался яркими сновидениями. Чаще даже не помнил их, или мне и вовсе ничего не снилось… А здесь – полное ощущение бодрствования. Стоит почитать про это явление. Наверняка, уже куча психологических книжек существует. А сейчас я просто расслаблюсь с одной из книг Стива. Я же в отпуске в конце концов. И все-таки как-то уютнее, когда маньяки, странные убийства и бред наяву остается по ту сторону страниц. Безопаснее.