Муза

Это была небольшая потертая временем комната, в подвале обычной панельной многоэтажки. Ее освещали несколько лампочек свисающих с потолка на проводах. В этой комнате не было окон и стаял сильный и резкий запах масленых красок, дешевых сигарет и водки. Все стены были обставлены холстами, некоторых из них были пустые, на некоторых были уже законченные картины, а некоторые жестоко изрезанны. В углу на табуретке сидел человек. Он был одет в темно синий халат, хотя возможно он был даже белым или красным, под слоем пятен от краски было не разглядеть. Темно-каштановые волосы убранные в небольшой хвост и уставшие зеленые глаза. Человек сидел скрючившись возле очередного холста и держал в руках кисть, а руки его были уже насквозь пропитаны красками, и складывалось такое ощущение что уже ничто не смет с них этот налет. Человек долго сидел молча смотря куда то сквозь полотно с поднесенной к нему кистью. -Предательница, бесчувственная тварь, ты муза, что покидает тех, чья жизнь и так пуста, в чьих жизнях была лишь только ты. - начал бормотать человек, - Ты сука! - воскликнул он, -Ты бросила меня, ушла, и дни с тех пор слились в один, и высохли почти все краски, а я все жду тебя, как идиот, болван безмозглый! - человек резко встал с места откидывая кисть в сторону и достав из под мольберта бутылку сделал глоток. - Мне жизни нет, и места в этом мире, топлюсь я в водке, Муза, блядь, ты обещала мне! А я ведь верил! я сделаю себе петлю из чертового шарфа, я выпью растворитель, сожгу тут все! Мне смысла жить уж не осталось, ты мне нужна, а ты ушла... Художник сжал кулаки, жмурясь сдерживая слезы, не выдержав он со всей силы кинул об соседнюю стену бутылку водки которую держал в руках.Та разлетелась на множество осколков издав громкий звенящий звук и оставляя большое мокрое пятно на стене. Но тут открыв глаза человек потерял дар речи. На месте где по идее разбилась злосчастная бутылка, стояла прекрасная девушка. Бледная, почти фарфоровая кожа издавала легкое сияние, черные как смоль волосы спадали водопадом с плеч, а прохладные голубые глаза смотрели прямо на художника. Он потряс головой, но девушка не исчезла, от испуга человек начал пятиться назад, но упершись спиной в стену начал потихоньку сползать по ней. -Ты мой раб, они из многих, - начала девушка высокомерным тоном, - с меня довольно оскорблений. Ты жалок, пуст, ты алкоголик себя излишне гордо называющий творцом. Не смеешь так со мной себя вести. - Ты... муза.. - прошептал человек, - та самая, что десять лет тому назад меня оставила одним... - художник попытался встать, но ноги подкатились и он вновь упал на бетонный пол, сбивая руками близстоящие картины. - Я не прощу тебя! - закричал он лежа на полу. Муза лишь усмехнулась, брезгливо осматривая комнату. - Ты жалкий, - вновь повторила она, - вообще я не понимаю, почему вы все такие? Всегда завете меня и яро ненавидите когда я не прихожу. Ведь я не обязана этого делать, ведь я не обязана давать вдохновение всем! Нет, ну обязана конечно...но делать этого не собираюсь! - заявила хамоватая особа, закончив осмотр помещения. -Да что ты несешь?! Ты та, кто сводит с ума творцов, ты та, ради кого мы готовы умереть! Но сегодня... я отомщу тебе.. за всех убитых твоим высокомерием... - сказал человек медленно поднимаясь и подходя к Музе. -Что ты творишь?! Не приближайся ко мне мерзкий алкаш! - брезгливо заверещала девушка. Но художник ее не слушал, с каменным лицом подходя в плотную, достал из кармана канцелярский нож и воткнул его Музе в живот. Та вскрикнула и с краешка ее губ сорвалась струйка крови. Теперь халат художника можно было с уверенностью назвать алым и ни как иначе. Он схватился за голову и из горла начал доноситься истеричный смех. -Я сделал это! Я убил эту тварь! Я убил Музу! Ура мне! - за ликовал человек. Но придя в себя, он снова посмотрел на тело Музы лежащее на полу и увидел там, совсем не Музу, а до боли знакомую лицом девушку, и только спустя время до него дошло то, что он убил свою дочь. Но он не проронил ни слова, а только шатаясь подошел к сундуку стоящему в углу комнаты, и достав от туда уже заряженных пистолет, без сомнений поднес его к виску... Вот так и умирают те художники, покинутые любимой Муой