Часть 1
18 июля 2014 г., 10:29
И мне давно уже за сорок.
Белеет на висках уж седина.
А в сердце все ещё осколок.
И все ещё болит моя душа.
Прошло лет двадцать, может.
Но вечерами катиться слеза.
По впалым, заросшим щекам.
Щипля солью тусклые глаза.
И ведь почти уже не больно.
И вроде бы уже совсем прошло.
А я ещё все помню, очень помню.
Как мне с тобою было хорошо.
Как вечерами грелись у камина.
Пили кофе, курили твой «Кент».
Как все это было приторно мило.
И как все исчезло в один момент.
Как рисовал на холсте маслом.
Как чай по утрам и завтрак.
Как везде твои вещи и краски.
Как поцелуй в висок и «До завтра».
Как дождь и мокрые джинсы.
Как солнце, обгоревшие плечи.
Как простуда и надо лечиться.
Как этот доктор, он тебя лечит.
Как ты, дорожная сумка, вещи.
Как ты, дверь, глухое «Пока».
Как я, надежда, «Потом будет легче».
Как я, одиночество и пустота.
И ведь давно уже за сорок.
И на висках белеет седина.
А в сердце все ещё осколок.
И все ещё болит моя душа.
